Онлайн книга «Уроки любви»
|
Его машина. Его правила. Сижу, вцепившись в ручку двери, смотрю в окно, чтобы не встречаться с ним взглядом. — Нафига добавилась в друзья? – спрашивает он неожиданно. Я вздрагиваю. — Это… просто нервы, – бормочу. — Какие в жопу нервы, Ася… Говори давай… Я не люблю, когда со мной играют. А причина есть, я это вижу. Так что либо ты говоришь, либо… — Надоело быть «хорошей», – перебиваю я. – Захотелось спросить у тебя… Что нужно делать, чтобы избежать этого… Иметь другую репутацию, наверное… Он вдруг лыбится на меня и так ядовито смотрит. — А сейчас, выходит, уже не хочешь спросить? Правильная девочка Ася вернулась? – выдаёт он, раздражая меня, и я раздуваю ноздри. — Нет… То есть… – путаюсь в словах, чувствую, как горят щёки. — Поехали, – он заводит двигатель. — Куда?! – мой голос звучит жалко, тихо. — В одно место. Поболтаем… Глава 17 Ася Замкина Я чувствую себя взаперти… Сама не знаю почему. Ведь могу выйти из машины и убежать, когда приедем, но… Не хочу этого делать. Будто внутри какие-то оковы. — Серьёзно куда мы едем, Кирилл…? — Я же сказал тебе, в одно место… Потерпи… Через минут пятнадцать его машина останавливается возле какого-то неприметного здания… Я осматриваюсь, потому что ничего такого здесь не вижу, кроме толпы у подвала… — И что это… — Асенька… Не соблаговолите ли Вы захлопнуться и просто подождать? Три минуты? — Ты такой… Бесячий… — Ага, – открывает он мне дверь следом и протягивает руку, но я не беру её. Выхожу сама… Дальше Кирилл ведёт нас по ступеням вниз. Видимость здесь фиговая, поэтому он держит меня за локоть, чтобы я не оступилась… Потому что если я снова травмирую ногу перед конкурсом, я его убью… Трижды стучит в металлическую огромную дверь, а через несколько секунд нам открывает какой-то лысый огромный мужик. — Свои… – отвечает ему Кир, и он быстро пропускает нас внутрь… — Это что… Какой-то подпольный бар… – бормочу я, растерявшись в какофонии звуков: грохоте музыки, смехе, звоне бокалов. Неоновые вывески режут глаза, переливаются кислотными оттенками… Полуголые девушки у шестов двигаются в гипнотическом ритме… Всё это кажется сюрреалистичным сном. Я иду за Кириллом, сжимая лямку сумки так, что пальцы белеют. Внутри меня смесь страха и странного возбуждения. Что за странные ощущения… И что он вообще задумал? Он машет бармену, заказывает какие там «шоты»... Выбирает столик и нам приносят целый ряд рюмочек с цветными жидкостями… Я реально не пью. Ну, редко что-то… Такое вообще не пробовала… — Ну? – приподнимает бровь и перекрикивает музыку. – Рассказывай. — Что? — Что ты имела в виду, когда сказала, что тебе надоело быть «хорошей»? Я смотрю на рюмку, на его лицо… Спокойное, почти равнодушное. Но в глазах пляшут дьявольские огоньки… Что я тут вообще делаю… — Нет… Не буду… — Ася… Не трать моё время! Сказала «а», говори «б». Или я заставлю тебя сказать! Я хмурюсь, а он улыбается. Стучит пальцами по столешнице, кажется, перебивая этим стуков даже музыку здесь… — Всё… – начинаю я, подбирая слова. – Всё это притворство. Улыбаться, когда хочется кричать. Делать то, что ждут, а не то, чего хочешь. Я… я просто устала… Понимаешь? Он кивает, будто ожидал этого. — И что дальше? Хочешь перестать? — Не знаю, – шепчу я. – Но хочется хотя бы попробовать… |