Онлайн книга «Уроки любви»
|
— Да вы издеваетесь, – пинаю колесо. Телефон в кармане молчит. Ни друзей рядом, ни знакомых. Только я и мёртвая машина на опустевшей парковке. И тут – звук шагов. Медленных. Уверенных. Я даже не оборачиваюсь. Знаю, кто это. Просто по походке знаю. Да и его дурацкий Мерс стоит неподалеку… — Проблемы, репетитор? – его голос режет мне по самолюбию. Слегка насмешливый, заинтересованный. И дико бесячий… Я сжимаю кулаки. — Всё нормально. Никаких проблем… — Вижу, – он обходит машину, смотрит на приборную панель. – Бензин кончился? — И что? – огрызаюсь я. – Ты теперь эксперт по автомобилям? Диффуров недостаточно? Он усмехается. — Могу помочь. До дома подброшу… — Не надо, – я отхожу на шаг. – Я сама разберусь. — Сама? – он поднимает бровь. – И как? Пешком пойдёшь? Молчу. Мне нечего ему сказать… Он достаёт телефон. — Ладно, тогда такси вызову… — Нет! – я хватаю его за руку. – Не надо… Просто… можешь до заправки доехать? За канистрой. Я заплачу. Он смотрит на меня. Долго. Потом медленно убирает телефон в карман. — Ну, поехали. Я ведь знаю, что если приехать на такси, мама снова сделает акцент на том, что я всё забываю из-за своим репетиций… Мне оно нафиг не надо… Поэтому и только поэтому я соглашаюсь… Его «Мерседес» пахнет кожей и чем‑то терпким. Его запахом. Не сказать, что мне не нравится. Просто как-то… Непривычно. От него веет опасностью. А его машина… Мягко скажем, так и затягивает. Манит своей роскошью… Я сажусь на пассажирское, стараюсь держаться подальше. Он заводит двигатель, бросает на меня косой взгляд. — Да ладно, бука… С кем не бывает… – спрашивает, выруливая с парковки. – Забыла заправиться? — Случается, – сухо отвечаю я. Вообще не хочу контактировать, даже если он помогает. Потому что понимаю, что всё не без причины… — Я бы твой бак заправил… Без бэ, – усмехается он, и я тут же возмущенно смотрю на его профиль, на котором теперь властвует хитрая усмешка. Это же… — Фу. Извращенец, – морщусь я, отворачиваясь к окну. Он смеётся. Не обидно. Как будто ему просто нравится меня дразнить. Дорога до заправки – десять минут. Десять минут молчания, наполненного его присутствием. Я чувствую его взгляд, но не оборачиваюсь. Он паркуется у колонки, выходит, берёт канистру. Я остаюсь в машине, смотрю, как он идёт к кассе. Высокий, уверенный, с этой его вечной усмешкой и походкой победителя… Почему он вообще согласился помочь? Зачем? Интересен и тот факт, что раньше я бы ни за что к нему в машину не села… Сейчас же почему-то не испугалась… Обратно мы едем молча. Он останавливает машину рядом с моей, выходит, заливает бензин. Я стою рядом, кусая губы. — Готово, – говорит он, закрывая крышку бака. – Но советую заехать на нормальную дозаправку… Сразу же… — Спасибо, – выдавливаю я. – Я как-нибудь сама справлюсь. Он ухмыляется. — Конечно, справишься. Ты же у нас самостоятельная… Хочу что‑то ответить, съязвить, но он уже идёт к своей машине. — Эй! – кричу я. – Эй! Он останавливается. Оборачивается. — Чего? У меня имя есть… — Кирилл… – отрезаю я, и он разводит руки в сторону. – Зачем помог мне? — Из корыстных соображений… Хочу тебя трахнуть! – кричит с улыбкой, открывая дверь своей тачки, а я скрещиваю руки на груди. — Не выйдет. У меня есть парень! — Я вижу... – указывает он на пустую парковку. – В следующий раз не забывай про бензин. Или звони мне. |