Онлайн книга «Уроки любви»
|
После тренировки мы выходим на улицу с подружкой… Она смотрит на его машину и вздыхает. — Вот это тачка, конечно… Даааа… Щас слюной тут всё закапаю… — Ага… – пытаюсь высмотреть его внутри, но, кажется, салон пустой… Неужели он до сих пор в универе? Или где он, блин?! — Ась, ты чё? — А? Да нет… Поехали… Домой я возвращаюсь в восемь. Отчима нет, у него какая-то очередная сделка. Но мама на месте. Стоит в прихожей, скрестив руки, и смотрит так, что сразу понятно, разговор будет тяжёлый. Я опять во всём виновата… — Где ты была? – спрашивает она, хотя и так знает ответ. — На репетиции, – говорю я, снимая кроссовки. – Мы готовимся к конкурсу. Ты знаешь. Она нервно усмехается. — Конкурс. Танцы. Это всё, что тебя волнует? А как же учёба? Ты вообще занимаешься дома?! Ты хоть понимаешь, что он тебе предлагает? — Да, понимаю… – я поднимаю глаза, чувствуя, как внутри всё сжимается. — Ты не осознаешь ни черта! – она повышает тон и смотрит на меня со злостью. – Думаешь, у тебя есть выбор теперь?! Ты должна думать об учёбе. О будущем. Неужели ты хочешь жить как раньше?! Я молчу. Знаю, что дальше будет… Уже проходили. Это не первый наш с мамой разговор… — Что было плохого раньше…?! — Что плохого?! А тебе напомнить?! – выдаёт так, словно мы жили в канаве… Да, не так… Но и не по помойкам шлялись. Это ей всё время хотелось жизни лучше… Она постоянно смотрела на других… А теперь я тут. В доме, который ненавижу… — Я хочу к папе, – говорю тихо. – Да. Я бы всё изменила… — Что бы ты изменила?! – её голос становится резким, пронзительным. – Ася! Мы жили как бедняки. А всё это… – она дёргает меня за рукав, – твои дорогие шмотки, конкурсы, универ, машина! Всё это оплачено Колей! И ты должна слушаться! Её слова бьют меня так, что я ёжусь. Я отхожу назад, чувствуя, как глаза наполняются слезами. — Я не просила… – начинаю я, но она обрывает меня. — Просила! Ты просто не помнишь. Ты была маленькой, когда мы еле сводили концы с концами. А теперь у тебя всё есть. И ты должна быть благодарна за это! Отвечать тем же! Ты ведешь себя как… Я не отвечаю. Просто разворачиваюсь и ухожу в свою комнату. Захлопываю дверь. Падаю на кровать. Слёзы текут сами собой… Горячие, горькие, даже почти ядовитые. Я закрываю лицо руками, пытаюсь дышать, но воздух застревает в горле. Включаю музыку. Громко, чтобы заглушить голос матери и её упрёки в мой адрес. И пусть хоть в дверь начнёт долбиться. Мне наплевать… Я помню даже первое платье, которое мне подарил папа. Первое платье и его улыбку, когда я начала танцевать… Потом встаю, стирая со щёк слёзы. Подхожу к зеркалу. Смотрю на своё отражение… бледное, несчастное, дрожащее. — Ты всегда был на моей стороне… Ты всегда слушал, что я хотела… Что мне было важно… Я так хочу, чтобы ты видел меня сейчас… И начинаю танцевать… Движения плавные, резкие, отчаянные… Это мой способ успокоиться. Мой способ выжить и не рвануть как тротиловая бомба… Не знаю, сколько я так верчусь. Сколько отрабатываю движения… Когда дыхание выравнивается, а слёзы высыхают, я беру телефон. Открываю соцсети… И украдкой нахожу страницу Кирилла… Чёрт… Всего пять фотографий. Ни постов. Ни историй. На одной из них он с какими-то другими парнями. В обнимку. Не припомню, чтобы у него в универе были друзья. Но я видела-то его всего ничего… Однако мне кажется, у него с большинством либо контры, либо деловые отношения… кто-то даже вообще боится к нему подходить… Например, с моим Ромкой они точно даже не знакомы… |