Книга Большой босс для Золушки Plus Size, страница 8 – Полли Уайт

Время, впрочем, поджимает. Быстро прикинув в уме маршрут «дом-аэропорт» с учетом московских пробок, я вызываю такси на полчаса вперед и бегу с работы.

Дорога домой напоминает полосу препятствий: увернуться от любопытных бабулек на лавочке («Наденька, а ты чего это днем, уволили, что ли?»), перепрыгнуть через недовольного дворника Василия и его вечно протекающий шланг и, наконец, ворваться в квартиру, пока мачеха не опомнилась.

— Надя? – Людмила Васильевна отрывается от телесериала, на экране которого героиня льет скупые слезы над изменой мачо-мужа. – Ты чего так рано? Тебя уволили?! Говорила я! А мы с девочками на что жить будем?! На одних макаронах?!

Ее голос достигает той частоты, от которой у собак начинается паника. Но я, как старый, закаленный в боях солдат, уже научилась фильтровать этот ультразвук. Всего-то на пять лет. Ох, папа, ну за что такое наказание?

— Я в командировку на неделю, – чеканю ледяным голосом, влетая в свою комнату и начиная сгребать в сумку все необходимое. – Так что вы тут сами. Без меня как-нибудь.

— Как в командировку?! – визжит мачеха, влетая следом. – Нельзя в командировку! А я? А девочки? Твой отец завещал… – Она вцепляется в ручку моей сумки мертвой хваткой.

— Он завещал, – шиплю, ощущая, как меня покидают остатки терпения, – чтобы вы тут жили. Я никого не выгоняю. Но готовить, убирать и зарабатывать на свои маникюры будете сами. Рекомендую начать с поиска работы.

— Мы на это не подписывались! – она упирает руки в бока, принимая позу оскорбленной царицы. – Я тебя растила! Мать заменила! А ты неблагодарная тварь!

Вздергиваю подбородок. Я так устала. Боже, как же я от нее устала!

— Вот и поживите недельку без этой твари. Авось, научитесь плиту включать! – гаркаю, выдергивая сумку. Затем буквально впрыгиваю в туфли и вылетаю в коридор. Захлопываю дверь под аккомпанемент ее оглушительного: «НАДЯ! МЫ НЕ ДОГОВО…».

Вздох. Глубокий. Еще один. Тащу все сама: сумки, работу, иждивенцев, прицепленных ко мне волей покойного папы.

Когда-то я радовалась своей квартире. Свое жилье – это же прекрасно! Пока не поняла, что получила в придачу трех ленивых, не желающих работать и мыть посуду человек.

Их любимый аргумент: «Квартира не наша, зачем стараться?». Логика железная. Прямо как мои нервы.

Дальше все как в тумане. Дорога, аэропорт, регистрация, час в воздухе в соседстве с дрыхнущим мужиком, пускающим слюни мне на плечо.

И вот я в аэропорту Нижнего. Чистом, светлом, и, кажется, даже воздух здесь другой, не такой спертый, как в Москве.

— Может, переехать сюда? – мелькает шальная мысль. В уме тут же начинается привычный подсчет бюджета. Ипотека, первоначальный взнос, проценты… Эх, нет. Моя зарплата старшего аналитика такое не потянет.

Вызываю такси и еду прямиком в офис «Волна-Строй».

Интересно, а этот Сергей Сибирский какой? Девчонки в офисе поговаривали, что он однажды приезжал на переговоры. Я тогда на больничном была. Вроде отзывы неплохие, но Любочка шептала, что глаза у него лед-льдом.

— Сергей с ледяными глазами, – хмыкаю про себя, расплачиваясь с таксистом. – Знакомо. Но жизнь – не любовный роман, таких совпадений не бывает.

Офис «Волна-Строй» встречает меня стильным лофтом, контрастирующим с вылизанным минимализмом нашего «Тристара». На ресепшене меня уже ждут.