Книга Бессонница, страница 72 – Мария Коваленко

— Нет, это я знал уже на третий день. Но... - Паша прочистил горло, - ...на первой и последней коробке оказались еще чьи-то отпечатки.

Нехорошее предчувствие тенью подкралось поближе и взяло за горло.

— Курьер? Продавец? - я тут же выдал первые пришедшие в голову варианты.

— Исключено. Отпечатки были внутри, в местах крепления начинки к дну коробок.

— Твою мать...

Раздался треск. Я и не заметил, как сломал пополам карандаш, который до этого крутил между пальцами. Только еще одного участника нам не хватало.

— И ты, конечно же, не знаешь, чьи это отпечатки? – вопрос был скорее риторическим.

— Прости, Руслан, но в отличие от братьев белорусов, у нас всем поголовно пальцы не откатывали.

Мысленно проклиная и сегодняшний день, и уродов, которые решили устроить охоту на Орлову, я закрыл глаза.

Ну почему все не могло быть просто? Один гуляющий на свободе сумасшедший, одна тщательно охраняемая женщина и бригада профессионалов, которые умеют находить что угодно и кого угодно - идеальная формула. Еще неделя, и Вересов прокололся бы. Один раз его уже поймали. На это потребовалась всего неделя. Поймали бы и сейчас. Но с соучастником...

* * *

Всю дорогу от работы до дома я ломал голову: что же такого ужасного могла сделать Жанна, чтобы ей устроили травлю. Орлова магнитом притягивала мужиков. Даже представлять не хотелось, сколько из них пало жертвой ее длинных ног или утонуло в, чего уж там скрывать, охрененном декольте.

Еще она в совершенстве умела выводить из себя. Сегодняшнее обещание в выходной сидеть дома пришлось вытрясать чуть ль не силой. Полчаса споров на повышенных тонах. Головная боль после. Еле сдерживаемое желание придушить упрямицу... Однако, все же это не заслуживало посылок с ртутью.

При всей своей показной стервозности, Орлова не могла причинить кому-то вред. Во всяком случае, верилось в это с трудом. Тогда в чем было дело?

Загруженный вопросами, я не заметил, как добрался до дома. Уставший после долгого рабочего дня, на автомате открыл дверь, снял обувь. Забыв о том, что Жанна сегодня дома, вошел в гостиную...

Сердце перехватило. Это было похоже на резкий, неожиданный нырок в прошлое.

Открытый настежь балкон.

Аромат свежей выпечки. Ванили и изюма.

Вглядывающаяся куда-то вдаль женщина.

Пушистый белый халат и тюрбан из махрового полотенца на голове.

Естественное, словно дыхание, желание обнять... Зарыться носом в отворот халата. Почувствовать губами, как, ускоряясь, пульсирует жилка на шее. Прижать к себе податливое родное тело.

Так остро. Так важно. Так болезненно.

С языка чуть не сорвалось имя... Света.

Выдергивая из гипнотического транса, Жанна оглянулась через плечо. Растерянно посмотрела на меня.

— Ты уже вернулся? – она ссутулила плечи, словно пойманная зверушка. - Думала, как всегда, будешь позже.

Ни шипов, ни привычного недовольства. Почти копия той, близкой. Уже знакомая до кончиков пальцев и жадного рваного вдоха на пике экстаза... И почти своя.

— Так получилось.

Более глупое объяснение и придумать было сложно. "Так получилось" что? То, что, глядя на лучшую подругу жены, я увидел свою Свету? То, что рана, которая только-только перестала кровоточить, от одного вида Орловой вскрылась заново? Или то, что я хотел... сильно, болезненно не иллюзорного призрака, не жену, а именно эту женщину?