Книга Выбери другую, страница 1 – Мария Коваленко

– Девушка, вашей маме зять не нужен?

Я замираю на месте, не веря своим ушам. Серьезно? Такой подкат в наши дни?

Оборачиваюсь, с трудом сдерживая смех. Передо мной молодой мужчина лет двадцати шести или двадцати семи, не больше. В потертых джинсах и грязной майке-алкоголичке.

Стоит посреди тротуара с самой дерзкой улыбкой, какую я когда-либо видела. Волосы взъерошены, словно он только что с пляжа, загар ровный, золотистый. И эти глаза – озорные, смеющиеся, совершенно бесстыжие.

Выгибаю бровь, перехватывая поудобнее букет подсолнухов.

— Пикап из девяностых?

— Меня папа научил! – гордо сообщает он и вместо того, чтобы сбежать от женщины, которая старше его лет на десять, делает шаг вперед.

Еще один.

По-хорошему мне лучше уйти. В кафе уже ждет дочь, а дома – любимый муж. Но что-то в его движениях, в этой наглой уверенности заставляет остаться.

Парень смело, будто имеет на это полное право, берет мою руку и подносит к губам. Поцелуй выходит легким, почти невесомым, но от этого короткого прикосновения по спине бегут мурашки.

— Так как насчет зятя? – спрашивает красавчик, глядя на меня снизу вверх с такой откровенной ухмылкой, что хочется либо ударить его букетом, либо...

Об этом «либо» запрещаю даже думать.

Освободив ладонь, я демонстративно поднимаю правую руку с обручальным кольцом на безымянном пальце.

— Вакансия занята. – Кручу перед его носом.

— Жаль, – он вздыхает так искренне, словно действительно расстроен. – А если вдруг освободится? Номер оставишь?

— Не мечтай! – фыркаю, качая головой.

И с удивлением понимаю, что не могу на него разозлиться.

Не получается!

Вместо злости на миг чувствую себя героиней какого-то испанского фильма про горячего парня, влюбившегося в богатую девушку.

Разница лишь в том, что он не испанец, а я давно не девушка.

— Передавай привет папе, – бросаю ему через плечо на прощание. – Пусть гордится учеником.

Перекидываю свой огромный букет подсолнухов в другую руку и ускоряю шаг, будто бегу от пожара.

* * *

После странной встречи на душе зреет что-то странное. Я как в романе Булгакова. Летнее сочинское солнце заливает улицы золотом, кусты роз источают сладковатый аромат, а я в черном сарафане, с желтыми цветами и настоящая Маргарита – по паспорту.

«Вот-вот стану ведьмой и полечу на метле», – усмехаюсь про себя.

Абсурд, конечно. Тридцать девять – не тридцать. Далеко от семьи не улетишь. Да и цветы не для меня, а для Лизки.

Купила их у метро, не смогла пройти мимо. Дочка с детства обожает подсолнухи. Как в пять лет увидела цветущее поле, так и прикипела к ним. Никакими розами или орхидеями нельзя было ее удивить.

С тех пор что я, что Игорь покупаем их на праздники и так, без повода, как сегодня.

Стоит вспомнить прежнюю малышку, тут же замечаю ее у столика закусочной. Уткнувшись в телефон, Лиза цедит из соломинки сок и никого не замечает.

Пользуясь случаем, я на минуту останавливаюсь и любуюсь ею. Даже не верится, что у нас с Игорем получилась такая красавица. Выше меня на голову, изящнее, натуральная блондинка с пухлыми губами, косой до пояса и огромными зелеными глазами.

Ей всего двадцать один, но уже настоящая звезда! Муза модельеров. И украшение подиумов.

— Мам! – Лиза вскакивает, едва завидев меня. – Ты как долетела? Устала? Есть хочешь? – бросается ко мне.