Онлайн книга «Ведьмин рассвет»
|
Но я иду. Я… знаю, куда. Я слышу шелест… он далекий, но я дойду, чего бы мне это ни стоило. Обидно будет умереть вот так… а я умру, если не выберусь. Меня же предупреждали, что это опасно, но не послушала. Хотела попасть сюда? Попала. Поздравляю. Иду. И в какой-то момент оказываюсь у дуба. Он появляется сразу и из ниоткуда, и я облегченно вздыхаю, касаясь обеими руками горячей коры. Надо же, я заледенела. — Живым здесь не место, - с упреком говорит та, что является хозяйкой на здешних просторах. — Я не специально. Я… искала ответы. — Нашла? — Нет… отчасти… кое-что. Вопросов только больше. Если… если мой дед не убивал моего отца, то кто тогда? Ты знаешь? Ты же видишь души… ты же… Она чуть качает головой и говорит. — Тебе пора. Не приходи сюда слишком часто. С каждым разом вернуться будет все сложнее. А вопросы задай тому, кто помнит. Кому? Хотя… Я перевожу взгляд на дуб. Крона его из зеленых и красных листьев, ярких, будто кровью обмазанных. И я просыпаюсь. Сон. Мать его, очередной сон, который мало от яви отличается. И замерзла я дико, настолько, что зуб на зуб не попадает. Не приходить… ну да, на этот раз я сама виновата, так хотела попасть на равнину, что… попала. И едва не заблудилась. И главное, толку-то? Ну разве что знаю теперь, что дед отца не убивал. — Яна? – тьма шелохнулась, и я чудом не завизжала. Наверное, даже не столько чудом, сколько тем, что холод слепил мои губы. — Т-ты… м-меня… н-напугал, - разлепить получается, хотя и не сразу. И заикаться начала. Со страху ли, с холода, надеюсь лишь, что явление временное. Ведьма-заика… Это к оборотням-ослам и некромантам, которые разбираются в искусстве. — Извини. Лют пересаживается на кровать. — Ты окно открытым оставила. — Это я зря… - выдавила я из себя. – Вот так не закроешь окно, так мигом все в дом полезут, что комары, что князья… — Я хотел тебя разбудить, - Лют не обиделся. – Но ты так сладко спала. Смертным сном. Почти. — Х-холодно… Он теплый. И сила его. И я тянусь, пытаюсь остановиться, но все равно тянусь. И Лют раскрывается навстречу. Эта теплая сила окутывает меня облаком, успокаивая. — Легче? — Д-да… — Поздняков сможет приехать только послезавтра. Велел передать, чтобы ты глупостей не творила. — Я не творю. Не специально во всяком случае. Я уткнулась носом в плечо княжича. — Заснула и… я хотела только посмотреть. Кое-что. Или поговорить. Они ведь помнят, как все было… те, кто ушли… и я записки читала. Точнее даже не сами записки… Если говорить о деле, можно обойти стороной собственную дурость и безответственность. А главное… главное, не обязательно засыпать снова. Страшно, если честно. А вдруг я окажусь там? Не специально, нет. Но любопытство. Сознание и то подсознание, что подводило Гора, и со мной может шутку сыграть. И потому говорю. Сидим в темноте. Обнимаемся, как подростки. Я согреваюсь и говорю, говорю… а Лют слушает. И мне хорошо. Я бы так всю ночь сидела. И утро тоже… спать потом будет хотеться, но и пускай. Перетерплю. — Знаешь, - как-то так выходит, что Лют гладит меня по волосам. – В этом есть смысл… гвозди… дело не только в гвоздях. Дело в силе, которая их изменила. И да, могли их перековать, расковать, переделать… и на силу это не повлияет. — Разделить… — Разделить. Если это и вправду… те гвозди… те, на которых оказалась кровь Спасителя… |