Книга Предатель. Он (не)достоин меня, страница 17 – Нина Авсинова

— Таня... – голос Саши хриплый, испуганный.

Не могу дышать. Воздух застрял где-то в горле, лёгкие не работают. Сердце бьётся так сильно, что кажется, сейчас выскочит из груди.

Стою и смотрю на мужчину, которому доверяла двадцать лет. На мужчину, с которым делила постель каждую ночь. На мужчину, который когда-то говорил мне «люблю тебя» каждый день.

И вижу чужого человека.

Разворачиваюсь и бегу. Просто бегу, не думая, не соображая. Мимо приёмной, к выходу, по коридору. Ноги несут сами, автоматически.

— Таня! Таня, стой! – кричит Саша за спиной.

Не останавливаюсь. Спускаюсь по лестнице – быстро, перескакивая через ступеньки. Чуть не падаю на втором этаже, хватаюсь за перила. Слышу, как он бежит следом.

— Таня, пожалуйста, остановись! Дай мне объяснить!

Объяснить.

Что тут объяснять? Я всё видела. Всё поняла.

Выбегаю на улицу. Холодный воздух бьёт в лицо, но не чувствую холода. Ничего не чувствую, кроме этой пустоты внутри, которая расползается, заполняет всё.

Он догоняет меня у моей машины. Хватает за руку.

— Таня, послушай меня! Прошу тебя!

Вырываюсь, оборачиваюсь к нему. Смотрю в его лицо – бледное, испуганное, виноватое.

— О чём мне тебя слушать?! – кричу я, и голос срывается. – Что это не то, чем кажется?!

— Танечка, послушай, – он пытается взять меня за руки, но я отступаю. – Этот поцелуй случился сейчас в первый раз! Всё как-то неожиданно получилось! Я весь в плохом настроении последние дни, ты же знаешь!

— И красавица в красном платье решила тебя утешить, да?! – выкрикиваю я сквозь слёзы, которые уже текут по щекам. – Как мило с её стороны!

— Таня, пожалуйста, прости! – он делает шаг ко мне, протягивает руки. – Не рушь всё, что мы создавали годами! Это даже не интрижка! Она застала меня врасплох! Она подошла по деловому вопросу, увидела, что я в плохом настроении. Ну одинокая женщина, воспользовалась ситуацией и тем, что мы одни в кабинете! Если бы я планировал измену, я бы дверь закрыл!

Эти слова пробивают туман в голове.

Останавливаюсь. Смотрю на него.

Действительно. Дверь была открыта. Если бы это была запланированная встреча, если бы они давно встречались, разве не закрыли бы дверь?

Может быть... может быть, это правда случилось только что? Может быть, эта женщина действительно воспользовалась его уязвимым состоянием?

Но почему тогда внутри всё кричит, что это неправда? Почему каждая клеточка моего тела говорит, что он врёт?

— Мне надо подумать, – выдавливаю я из себя, вытирая слёзы. – Не звони мне сегодня. Увидимся вечером дома. Поговорим.

— Таня...

— Я сказала – не звони! – резко обрываю его.

Сажусь в машину, захлопываю дверь. Завожу двигатель дрожащими руками. Саша стоит на тротуаре, смотрит на меня. Лицо у него потерянное, растерянное.

Уезжаю, не оборачиваясь.

Еду, сама не зная куда. Слёзы застилают глаза, приходится останавливаться на обочине. Хватаюсь за руль и рыдаю. Долго, горько, отчаянно.

Мой муж. Мой Саша. Человек, которому я отдала двадцать лет жизни. Который был моей опорой, моей надёжностью. Который говорил, что любит меня.

Целовался с другой женщиной.

Даже если это случилось в первый раз, даже если она действительно была инициатором – он ведь не оттолкнул её. Он обнял её. Его руки были на её талии. Он отвечал на поцелуй.