Книга Опасный ритуал или (не) случайный призыв демона, страница 32 – Демьяна Нур

Мне стало не по себе. Я была едой? Батарейкой?

— А голос — прошептала я, снова чувствуя, как та сущность ворочается внутри, злая и униженная.

— Голос, — Арсанэйр кивнул, и пламя в его глазах немного утихло, сменившись всё той же аналитической остротой. — Это подтверждение. Внутри тебя заперта твоя вторая сущность. Демоническая. Она не хочет спать. Она хочет править. Она дерзкая, яростная и опасная. И она ненавидит то, что ты позволяешь себе быть слабой. Ненавидит, что тебя прижали к стене. Поцелуем в том числе.

Он снова посмотрел на меня, и теперь в его взгляде читалось нечто новое.

Не просто интерес к аномалии.

Не просто голод.

А какой-то восторг?

— Поздравляю, Яна, — произнёс он с лёгкой, язвительной усмешкой. — Ты не просто брошенный демон. Ты,поле битвы. И твоя собственная тёмная половина только что дала первый залп. Интересно, он наклонил голову, — чья сторона в итоге победит? Скулящей мыши? Или той самой, королевской крови?

Он повернулся и ушёл в гостиную, оставив меня одну.

С горящими губами.

С гулом в ушах.

И с двумя голосами в голове: один тихий, испуганный, человеческий.

Другой хриплый, яростный, демонический, который теперь не умолкал, нашептывая одно-единственное слово, полное презрения и вызова:

Слабачка .

Прошли дни.

Прошли недели.

Время превратилось в странный, замкнутый цикл.

Каждый день тот же проклятый рассвет через грязное стекло.

Каждый день Арсанэйр у окна, поглощённый своими скрижалями.

И каждый день, этот поцелуй.

Это стало ритуалом.

Как утренний кофе. Как проверка почты. Он приходил, обычно без слов, просто появлялся передо мной в тот момент, когда я была наиболее… незащищена.

Чаще утром, когда я ещё не собрала свою жалкую человеческую броню из нервов и сарказма.

Иногда вечером, когда силы были на исходе.

Сначала это было насилием.

Чистым, простым, отвратительным.

Я пыталась сопротивляться мысленно, физически.

Как глупо.

Но его руки были как тиски.

Его губы как раскалённый штамп.

Он просто брал то, что ему было нужно.

Силу.

Энергию.

А я была источником. Батарейкой.

Я чувствовала, как что-то вытягивается из меня, тонкой, горячей струйкой, через этот контакт. Я была истощённой, опустошённой после этого. Как будто он выпивал часть моей жизненной силы.

Но потом, что-то начало меняться.

Не в нем. В нем все оставалось таким же: Расчетливым, жаждущим.

Меня.

Это было медленно и незаметно.

Как рост растения. Но однажды, стоя перед зеркалом в своем убогом туалете, я увидела не себя.

Я всегда была страшненькой молью .

Серой. Невыразительной.

Волосы -мышиный помёт.

Кожа - бледная, с неровным тоном, с тенями под глазами от постоянного недосыпа и стресса.

Фигура - сутулая, вжатая в себя, будто всегда готовилась к удару.

А теперь…

Мои волосы.

Они не просто стали чище от этих дорогих, странно пахнущих шампуней, которые он подобрал. Они приобрели блеск. Не искусственный, глянцевый. Живой.

Медный отлив появился в этой серой массе, будто кто-то встроил внутрь каждого волоска микроскопическую лампу.

Они стали гуще, тяжелее.

И они слушались. Не вились в непослушные клочья, а лежали мягкими волнами.

Кожа.

Это было самое невероятное. Она стала не просто чистой. Она стала идеальной. Бархатистой. Мягкой, как персик. Цвет здоровый, теплый, будто я месяц провела на курорте, а не в этой проклятой квартире с демоном. Прыщики, красные пятна, все следы стресса и плохого питания исчезли. Я касалась своего лица пальцами и не могла поверить. Это была не моя кожа. Это была кожа другой девушки. Красивой девушки.