Книга (не) Случайная для дракона, страница 94 – Алиса Меру

Она встала.

Они стояли — близко, его тепло, её магия. Его огонь тянулся к ней — как всегда, как дыхание, своё.

— Каэль, — сказала она тихо.

— Что.

— Спасибо что не ушёл. Тогда — ночью. Когда я рассказала.

— Я же сказал, — сказал он. — Никуда не ухожу.

— Знаю.

— Тогда зачем благодаришь.

— Потому что это важно, — сказала она. — Для меня. — Пауза. — Когда говоришь что останешься — и остаёшься. Это важно.

Он смотрел на неё.

— Антон не остался, — сказал он. Не вопрос.

— Нет.

— Я — не Антон.

— Знаю, — сказала она. — Теперь — знаю.

Его рука поднялась — легла ей на талию. Горячая ладонь через ткань платья. Не притянул — просто положил. Держал.

Она не отодвинулась.

Смотрела на него — на янтарь в глазах который горел ровно и тихо, только для неё.

— Рэн правильно сделал, — сказала она.

— Да, — согласился Каэль.

— Скажешь ему?

— Нет.

— Почему.

— Потому что тогда он сделает это снова, — сказал Каэль. — С другими людьми. Это станет привычкой.

Она засмеялась — тихо.

Он смотрел на неё — с тем выражением. Тёплым, открытым, настоящим.

— Саша, — сказал он.

— Что.

— Завтра — я сказал завтра.

— Ты говорил завтра уже несколько раз, — сказала она.

— Сегодня — завтра, — сказал он.

— Это грамматически странно.

— Я знаю.

— Каэль —

Он наклонился.

И она не отодвинулась.

За дверью библиотеки — тихо. Еда у порога, пирог остывал. Рэн был где-то в городе по личным делам которые она ещё не знала каким.

Книги лежали на полу.

Магия была — тёплой. Ровной. Их.

Саша

Смех стих.

Книги лежали на полу — три или четыре, разбросанные. Одна открытая — страницы веером. Камин горел. За окном вечер — синий, зимний, тихий.

Мы стояли рядом — его рука на моей талии, её рука у него на груди — и смотрели друг на друга. После смеха всегда так — что-то открытое остаётся. Что-то что было за смехом и теперь видно.

— Саша, — сказал он.

— Что.

— Я хочу сказать тебе кое-что.

— Ты уже говоришь.

— Нет, — сказал он. — Это другое. — Пауза. — Можешь не перебивать пока я не закончу?

Я смотрела на него.

— Не обещаю.

— Постарайся.

— Хорошо, — сказала я. — Постараюсь.

Он смотрел на меня — долгую секунду. Янтарь в глазах тихий, серьёзный. Его рука на моей талии — горячая, крепкая.

— С того дня как ты открыла глаза, — сказал он. — В первый день. Когда попросила воды. — Пауза. — Я знал что что-то изменилось. Не понимал что — мой огонь понимал, я — нет. Злился на это. Три недели злился. — Он говорил медленно, тщательно, как человек которому слова даются с усилием но который решил что скажет. — Потом перестал злиться. Стал замечать. Как ты смотришь на людей. Как читаешь. Как молчишь когда думаешь — у тебя особое молчание когда думаешь, я научился его узнавать. — Пауза. — Как не боишься. Ничего — ни огня, ни дракона на крыше, ни правды которая могла испугать.

Я не перебивала.

Смотрела на него — на резкие черты лица в свете камина, на тёмные волосы которые лежали не так как надо, на шрам на предплечье. На янтарь в глазах который горел ровно — для неё.

— Ты сказала мне правду ночью, — продолжил он. — Всю. Зная что рискуешь. — Пауза. — И я понял тогда — окончательно — что мой огонь не ошибся в первый день. Что он знал раньше меня. — Он смотрел на неё. — Я не умею говорить про такие вещи. Ты знаешь. Но я скажу один раз — внятно. — Пауза. — С того дня как ты открыла глаза — я выбрал тебя. Не ритуал. Не магию. Тебя.