Книга Слишком хорошая жена, страница 12 – Амина Асхадова

— Пап… — вырывается у меня.

Он тут же оказывается рядом и становится между нами, закрывая меня собой.

— Я спрашиваю, — повторяет он, — кто вы такая и что вы здесь делаете?

— Она его любовница, пап, — выдыхаю я.

— Ах так?!

Женщина отступает на шаг, но держится.

— Я просто разговариваю с вашей дочерью, — говорит она. — Мы знакомы.

— Не вижу, чтобы она хотела с вами разговаривать, — отрезает отец. — Убирайтесь.

— Вы не имеете права… — начинает она.

— Имею, — голос отца низкий, уверенный. — И если вы сейчас же не уйдете, огрею лопатой как следует! Я ради дочери не посмотрю, что вы женщина!

Она смотрит на него несколько секунд, потом переводит взгляд на меня.

— Подумай над моими словами, — бросает она напоследок. — Они тебе еще пригодятся.

— Пошла вон, — спокойно, но смертельно твердо говорит отец.

Она разворачивается и уходит, быстро, почти зло, аж снег хрустит под ее каблуками. А на другом конце улицы стоит мужчина — тот самый, что следил за нами с Катей…

Я стою, не двигаясь. Колени дрожат.

— Ева, — отец поворачивается ко мне и сразу смягчается. — Доченька… ты как?

Я не выдерживаю.

Слезы подступают резко, горячо.

— Мне… плохо, — шепчу я.

Он обнимает меня. Крепко. Надежно. Так, как умеют только отцы.

— Все, — говорит он тихо. — Все, она больше сюда не придет. Я не позволю.

Я утыкаюсь лицом ему в плечо, дышу, пытаясь прийти в себя.

— Ты ни в чем не виновата, — добавляет он. — И никто не имеет права говорить тебе такие вещи. Ты слышишь меня?

Я киваю.

Дома мама возится на кухне. Пахнет супом. Мы с отцом решаем ей ничего не говорить.

— Как погуляла? — спрашивает она.

— Хорошо, — отвечаю я и целую ее в щеку. — Встретила Катю. Помнишь ее, мы учились вместе?

— Катя? Ах да, помню…

— Она развелась… тоже. А потом вернулась домой из-за границы, — рассказываю маме.

Я не рассказываю ей про чувство слежки. Не хочу тревожить, да и сама не уверена, что это было на самом деле, а через несколько дней, несмотря на уговоры родителей остаться, возвращаюсь к себе домой.

Полгода спустя

Прошло полгода.

Я учусь считать время не по датам, а по неделям беременности.

Двадцать четвертая. Двадцать пятая. Двадцать шестая.

Мой живот уже невозможно не заметить. Он округлый и большой.

Сегодня мы с Лерой выбираем коляску. Магазин большой и светлый. Вокруг такие же женщины, кто-то с животами, кто-то уже с младенцами, кто-то с мужьями, которые выглядят здесь слегка потерянными.

— Вот эта хорошая, — говорит Лера, толкая одну из колясок. — Легкая. Смотри, как едет.

Я улыбаюсь.

— Да. И цвет розовый — как раз для девочки. Не хочу бежевый, хочу яркие цвета…

Да, у меня будет девочка.

У меня.

Мирон от нее отказался…

— Смотри, а как тебе эта? — кивает Лера.

Мы обсуждаем амортизацию, корзину снизу, ручки, которые регулируются по высоте. Я ловлю себя на том, что мне… хорошо. Не идеально. Не без боли. Но устойчиво.

Я справляюсь.

Мирона официально больше нет в моей жизни.

Нас развели быстро. Без скандалов и сцен. Я подписала документы, получила свою денежную долю в бизнесе — нашем общем проекте по постройке загородной недвижимости. Когда-то мы строили дома для других, мечтая о своем. Теперь каждый строит свою жизнь отдельно.

С тех пор я его не видела.

Я сделала в квартире небольшой ремонт. Поменяла шторы. Выкинула его кресло. Перекрасила спальню. Теперь там светло и спокойно. Там больше нет призраков прошлого.