Книга Игра на двоих, страница 12 – Татьяна Тальская

— Мне тоже, — говорит Кирилл.

— И мне, — добавляет Ярослав.

Кирилл вдруг начинает смеяться — с Яром что-то нашли в телефоне. Они передают его мне.

— Что это? — спрашиваю, беря мобильный. На экране моя фотография. Я хмурюсь, пытаясь понять. — Это еще что такое?

— Приложение для знакомств. Они используют твое фото, — ухмыляется Кирилл.

— Да вы издеваетесь, — шиплю. — Любой дурак поймет, что я никогда в жизни не буду сидеть на сайте знакомств.

— Зато выглядишь миленько, — смеется Тимур. — Они просто приманивают девушек твоей физиономией. Хотя если бы хотели по-настоящему цеплять, взяли бы мою фотку.

Я агрессивно листаю интерфейс.

— Где тут жалобу отправить? Это немедленно надо убрать.

— Должен быть раздел «поддержка» или что-то такое, — говорит Кирилл, пока нам несут напитки.

Парни переключаются на свой разговор, а я продолжаю листать, выискивая, куда можно написать, чтобы прикрыть эту лавочку. Пролистываю анкеты — и тут мой взгляд цепляется за самое уродливое фото кота, какое я только видел: жирный, лохматый, с выпученными глазами. Кто вообще ставит ТАКОЕ в профиль приложения для знакомств?

Я читаю имя: Пинки Лера.

Пинки Лера. Что это за имя вообще такое?

Читаю анкету.

Имя: Пинки Лера

Рост: «в самый раз»

Вес: «милое личико»

Внешность: «ниже среднего»

Хобби: играть с двенадцатью котами

Любимое занятие: мыть голову

Профессия: таксидермист

Цвет волос: розовый — см. имя 🙄

Глаза: 🤩

Кожа: белее простыни

«Внешность ниже среднего»… Кто о себе такое пишет?

Таксидермист. Она, значит, весь день набивает мертвых животных. Странный персонаж...

Я, кажется, уже все в этой жизни слышал.

И люди правда находят себе пару на таких сайтах? Как?

Я представляю себе белесую розововолосую женщину на диване, вокруг — двенадцать котов и чучела животных по всей комнате. Меня передергивает.

Просто чудесно.

Дочитываю:

Ищу того, кто всегда одного цвета, но никогда не одного размера.

Всегда внизу, но легко взлетает.

Есть на солнце, но исчезает под дождем.

Не причиняет вреда и не чувствует боли.

О господи! Ну и кринжатина.

Скриню анкету с украденной у меня фоткой, пересылаю ее себе — потом займусь.

Ужин и выпивка с братьями позади, я дома, в своей квартире, расслабляюсь. Через окно в комнату проникает лунный свет. Я потягиваю виски и откидываюсь в кресле.

Смотрю, как уходят в темноту цвета. На полосы света, спускающиеся сверху. Я часто так делаю — сижу ночью и просто рассматриваю картину на стене.

Читаю название: «Предначертано».

О чем она думала, когда писала ее? О человеке или о каком-то событии? Что именно было предначертано? Или… кто?

Я подношу стакан к губам, чувствую, как горячий янтарный алкоголь обжигает горло.

Маргарита Бушуева… художница, которой я восхищаюсь. Женщина, с которой даже не знаком. Как ни странно, мне кажется, что я ее знаю.

В мазках есть честность, какая-то открытая эмоция, глубина, которую я не чувствую в других картинах. Это странно и необъяснимо. Смотреть на ее работы — как заглядывать ей в душу. Завораживает.

Я улыбаюсь, представляя себе немолодую женщину. Я уверен, она красивая — может, уже не внешне, но внутренне точно.

Насколько я знаю, она только недавно появилась на рынке. Я слежу за ее карьерой: у меня есть все ее картины, кроме трех. Всего в мире их около тридцати. Она отшельница, никто толком не знает, кто она такая, ходят только слухи.