Книга Альфа. Порочный плен, страница 92 – Ника Горская

Беру вешалку с кожаным комплектом и иду в раздевалку.

С трудом втискиваюсь в узкие шорты и не менее узкий топ, который, чтобы застегнуть сзади, мне приходиться нормально так изловчиться.

Затем подхожу к зеркалу и с помощью стайлера завиваю волосы. Делаю это не для того, чтобы выглядеть лучше, а скорее чтобы чем-то занять себя и перестать нервничать.

Закончив с волосами, бросаю взгляд на часы.

Остаётся пять минут из озвученного мною времени, но торопиться, пытаясь быть пунктуальной, я точно не собираюсь.

Вернувшись к стойке, торопливо ищу среди вешалок пошлый наряд полицейской.

— Бинго. — не сдерживаю радости, когда отыскиваю его.

Снимаю кожаную портупею и достаю из кобуры муляж пистолета.

Прячу его под стойку.

Иду к шкафчикам, чувствуя, как внутри натягивается тугая струна напряжения. Затаив дыхание, ныряю рукой в нижнюю полку с обувью.

Пальцами судорожно ощупываю гладкую кожу различных туфель и босоножек, скольжу дальше, натыкаюсь на коробки. Нет, не то.

Время тянется мучительно медленно. Каждая секунда кажется вечностью. Если сейчас кто-то войдет и увидит, чем я тут занимаюсь…

— Пожалуйста-пожалуйста… — молю я, пытаясь нащупать нужную мне вещь.

А если он кому-то из девочек понадобился и его забрали?

Ох, не хочу об этом думать.

Закрываю глаза и мысленно благодарю высшие силы, когда пальцы упираются в бархатный мешочек. Сжимаю находку и медленно вытаскиваю руку из шкафчика.

Вытряхиваю из мешочка маленький пистолет. Травматический. Особого урона оборотню он точно не нанесёт, но при необходимости может дать время. Ну или стать моей фатальной ошибкой. Тут уже как повезёт.

Засовываю его в кобуру и надеваю портупею.

Не скажу, что готова, но идти всё равно придётся.

К блэк-випу иду на негнущихся ногах. С трудом преодолев лестницу, останавливаюсь возле охраны.

— Полина? — верзила удивлён увидев меня.

Киваю, вымученно улыбаясь.

Внутри вспыхивает волнение, когда задумываюсь о том, что моя портупея может вызвать у охранника ненужное подозрение.

Расслабляюсь только когда он отходит в сторону пропуская меня, и я иду дальше.

Здесь я была всего лишь раз. В самом начале Паша проводил мне что-то типа экскурсии по клубу.

Останавливаюсь у двери, предварительно сделав глубокий вдох, жму ручку и толкаю деревянное полотно от себя.

Внутри полумрак.

Приглушенный бордовый свет льётся из нескольких настенных бра, отбрасывая причудливые тени на бархатные стены. В центре комнаты — небольшая платформа, обтянутая чёрным атласом и освещённая узким лучом прожектора. Возле платформы — полукруг из нескольких кожаных диванов.

Это всё что я успеваю заметить из окружающей обстановки перед тем, как мой взгляд намертво примагничивается к одному единственному объекту.

Демиду Астахову.

Он курит, вальяжно расположившись на одном из диванов.

И сканирует меня с ног до головы пристальным взглядом.

Снова и снова проходится им по моему полуголому телу.

Кое-как справившись с вспыхнувшим волнением, иду к подиуму.

Беру со специальной полки пульт и включаю музыку.

Из динамиков льётся тягучая, завораживающая мелодия. Чувственный саксофон сплетается с ритмичным битом, создавая атмосферу соблазна.

Музыка заполняет собой всё пространство, вытесняя из моей головы тревожные мысли. Закрываю глаза позволяя ей вести меня, направлять движения. Чувствую, как напряжение постепенно отступает, сменяясь холодной сосредоточенностью.