Книга Любовь с пятого этажа, страница 21 – Дарья Милова

Волосы чуть растрёпаны, на губах — утренняя полуулыбка. В руке — кружка. А на теле… я снова поймала себя на том, что смотрю дольше, чем следовало.

— Доброе утро, — сказал он и протянул мне кофе. — Варил сам. Рисковал жизнью, но, кажется, получилось.

Я автоматически взяла кружку. Его пальцы коснулись моих — тёплые, сильные.

Но внутри у меня уже не было той лёгкости, что вчера.

Была неловкость. Тихая, липкая, как испарина на спине. И ещё — резкое, почти обидное понимание:

Мне этого не нужно было.

Я не собиралась ни с кем сближаться. Не хотела отношений. Ни серьёзных, ни временных. Никаких. Я уезжала в деревню, чтобы отдохнуть. Я строила жизнь заново — без случайных влюблённостей, без зависимостей, без сбоев.

А теперь…

Вот он. В моём доме. В моей комнате. В трусах. С кофе.

После ночи, в которой я — чёрт побери — не думала ни о чём, кроме него.

— Что-то не так? — спросил он, чуть наклоняя голову.

Я подняла взгляд. Попыталась улыбнуться. Не получилось.

— Ничего, — выдавила я. — Просто не привыкла… к этому.

— К какому?

Я опустила глаза на кружку.

— К утрам. После.

Он понял. Молча.

Не стал шутить, не стал приближаться. Только поставил свою чашку на подоконник и сел на край кровати, не касаясь меня.

— Если ты жалеешь — скажи, — тихо произнёс он. — Я не из тех, кто будет обижаться.

Я молчала.

Потому что не знала, жалею ли я о нём — или о себе. О том, что снова позволила себе чувствовать. Захотеть. Поддаться.

— Это было… — начала я и замялась. — Я не ожидала. Не планировала.

— Я тоже, — сказал он.

Повисла тишина. Густая. Настолько, что казалось, вот-вот начнёт звенеть.

Он встал, поправил волосы, сделал шаг к двери.

— Если тебе нужно, чтобы я ушёл, — просто скажи.

— Не надо геройствовать, Виктор, — пробормотала я. — Просто… дай мне немного времени. Мне надо подумать.

Он кивнул.

— Понял. Я на кухне.

И ушёл.

Минут через 20 я вышла на кухню, как на сцену.

Без макияжа, в футболке, которую накинула наспех, волосы собраны в небрежный узел, в руке — кружка с остывшим кофе, в голове — бардак.

Он стоял у плиты. Не готовил, не делал вид — просто смотрел в окно и пил воду. На нём теперь была майка, но от этого мне легче не стало.

— Как ты? — спросил он первым. Осторожно, почти нейтрально.

— В порядке, — соврала я. — Немного… перегруз. Вот и всё.

— Это из-за вчерашнего?

Я подняла на него взгляд. Он не избегал его. Не улыбался. Просто был. Спокойный. Взрослый. Прямой.

— Да, — сказала я честно. — Я не планировала, чтобы всё вот так.

— Я тоже, — кивнул он.

Снова пауза.

Мы ели тосты. Он делал вид, что голоден. Я делала вид, что не обдумываю каждую секунду с прошлого вечера. Внутри всё звенело — тревогой, растерянностью и… чем-то похожим на страх.

Я не хотела близости. Не сейчас. Не после всего, что вытаскивала из себя по кускам последние годы. А он...

Он был слишком. Слишком реальный. Слишком рядом.

— Хочешь, я уйду? — вдруг сказал он. Спокойно. Без обиды. — Не драматично. Просто… чтобы дать тебе пространство.

— Я… не знаю, чего хочу, — честно ответила я.

Он кивнул. Как будто и это тоже было понятно.

И тут зазвонил телефон.

Он достал его из кармана. Посмотрел на экран — и лицо изменилось мгновенно. Как будто всё, что было до, стерлось. Остался только он — собранный, напряжённый, сдержанный.