Книга Танец против цепей, страница 80 – Алиша Михайлова, Алёна Орион

Омлет зашипел на сковороде, наполняя кухню тёплым, уютным ароматом. Ольга поставила чайник, нарезала хлеб, расставила тарелки. Две тарелки. Всё как обычно. Этот привычный ритуал должен был убедить её, что вчерашнего кошмара не было, что мир снова стал простым и понятным.

Но когда она села и потянулась к заварнику, рука сама нашла путь к второй, пустой чашке — и замерла на полпути. Фарфор оказался холодным, безжизненным, словно молчаливое свидетельство отсутствия того, кто всегда наполнял это место теплом и шумом.

Ольга опустилась на стул, крепко обхватив свою горячую чашку, будто ища в ней опору. Взгляд невольно упал на пустоту напротив — и тихая тревога, до этого едва ощутимая, вдруг взметнулась волной, перерастая в ледяную панику. Андрея всё не было.

Он всегда опаздывал, всегда шумно появлялся на пороге, но неизменно успевал к завтраку. Сейчас же в доме царила непривычная, гнетущая тишина, от которой сжималось сердце. Тревога накатывала волнами, сдавливая грудь, лишая дыхания.

Что, если Михаил уже что-то сделал? Что, если он действительно добрался до Андрея?

Эта мысль, словно острый клинок, пронзила сознание. Вчерашние угрозы не были пустыми словами — Ольга знала это наверняка.«Я найду его. Сделаю так, что ты будешь молить меня вернуться». Его слова эхом отдавались в висках, обретая плоть и кровь. Он найдёт способ причинить боль. Через неё. Через Андрея.

В воображении вспыхнули страшные картины: изломанный металл, кровь на асфальте, мигающие огни «скорой»… Внутри всё оборвалось, мир на мгновение потемнел.

Нет. Только не это. Только не он.

— Эй, птичка, — голос Андрея донёсся откуда‑то из глубин дома, и Ольга вздрогнула так резко, что чай плеснул через край чашки, растёкся по столу янтарной лужицей.

Она торопливо схватила салфетку, пытаясь унять дрожь в пальцах, когда он наконец появился на кухне.

Андрей был… жив. Это главное. Несмотря на свежий шов над бровью и тёмный синяк, расцветающий на скуле, несмотря на забинтованные костяшки пальцев и глубокие усталые тени под глазами. На нём — старая футболка в пятнах масла и грязи, джинсы с протёртыми коленями, волосы взъерошены ветром. От него пахло металлом, бензином и чем-то ещё — той особой, почти животной смесью адреналина и удовлетворения, что остаётся после долгой, изнуряющей работы.

— Доброе утро, — выдохнула Ольга, и голос прозвучал ровнее, чем она ожидала. — Я не слышала, как ты ушёл.

— Хотел дать тебе выспаться, — он подошёл к раковине, пустил струю воды и принялся оттирать масляные разводы с рук. — Ты вчера так устала…

Ольга молча наблюдала: как он яростно трёт ладони мылом, как тёмные разводы стекают в слив, как напряжены его плечи, как сжата челюсть. Движения были резкими, порывистыми — будто внутри всё ещё клокотала та самая ярость, что вспыхнула вчера.

— Где ты был? — спросила она, когда он взялся за полотенце.

— В мастерской, — коротко бросил Андрей, и взгляд его скользнул в сторону, избегая её глаз. — Байк чинил. Масло менял. Мелочи всякие.

Но Ольга знала: это не вся правда. Он не просто чинил байк. Он вымещал злость — на железо, на гайки, на всё, что попадалось под руку.

— Садись, — тихо предложила она. — Я приготовила завтрак.

Андрей окинул взглядом стол — омлет, хлеб, чай — и что-то в его лице дрогнуло, смягчилось.