Книга Танец против цепей, страница 112 – Алиша Михайлова, Алёна Орион

— Постараюсь. Спокойной ночи, мам.

— Спокойной ночи.

Ольга нажала «отбой» и опустила телефон на тумбочку, экраном вниз. Не хотела видеть ни уведомлений, ни звонков, ни сообщений. Ничьего присутствия.

Она повернулась на бок, подтянула колени к груди, пытаясь свернуться в тугой, защитный кокон, такой маленький и плотный, чтобы её больше не было видно, чтобы мир забыл о её существовании. Взгляд, остекленевший от беспомощности, устремился в окно, но видел не ночь за стеклом, а лишь собственное пустое отражение, бледное, размытое, точно призрак, затерявшийся между реальностью и кошмаром.

Мысли, словно сорвавшись с цепи, рванули прочь, сквозь стены больницы, сквозь километры пространства, пробиваясь сквозь решётки и вязкую тьму бюрократических лабиринтов. Туда, где сейчас был он.

Андрей. В изоляторе. Один. В тишине, которую не нарушает ни гул мотора, ни её дыхание рядом.

Из-за неё.

Это осознание вонзилось в сознание острым, немилосердным клинком, и начало медленно поворачиваться, методично расширяя рану. Если бы она не ушла от Михаила… Если бы осталась, стерпела, смирилась, съежилась в тот безмолвный комок страдания, которым была раньше, Андрей был бы сейчас свободен.

Он мог бы сидеть в гараже, слушая рокот двигателя, который настраивал своими руками. Пить чай из треснувшей кружки. Смеяться, тем самым низким, грудным смехом, от которого всегда становилось теплее. Жил бы. Дышал полной грудью. Без этого кошмара. Без липкого ужаса, что теперь стал их общим уделом.

Но она не могла остаться. Не могла.

Слёзы пришли не сразу. Сначала внутри всё сжалось в тугой, болезненный комок, перехватывая дыхание. А потом они хлынули, беззвучным, неудержимым потоком. Горячие, солёные, они струились по вискам, заливали шею, оставляли на наволочке тёмные, бесформенные пятна отчаяния.

Ольга вдавила ладонь в рот так сильно, что почувствовала вкус кожи и соли. Она сдерживала рвущиеся наружу всхлипы, которые грозили превратиться в истерический вой.

Усталость навалилась внезапно, будто её сбили с ног мешком с мокрым песком. Тело стало тяжёлым, чужим. Веки налились свинцом, мысли расползались в густой, вязкий туман, где реальность уже сливалась с кошмаром. И на этом краю она сорвалась вниз.

Сон встретил её не покоем, а новой пыткой. Он был тревожным, рваным, сотканным из обрывков: лязг ключей по холодному металлу, чьи-то чужие шаги в бесконечном коридоре, лицо за мутным стеклом, неразличимое, но от которого кровь стыла в жилах.

Но время неумолимо двигалось вперёд. И вот сквозь пелену тревожных видений пробился первый луч рассвета — робкий, едва заметный. Утро ворвалось резко, без предупреждения. Яркий свет ударил в глаза, вынудив резко зажмуриться. За окном медленно всходило солнце, раскрашивая небо нежными розовыми мазками. В воздухе витал привычный больничный запах, смесь дезинфицирующих средств и едва уловимого аромата готовой еды.

Дверь бесшумно отворилась. В палату вошёл вчерашний врач, всё такой же усталый, но собранный, с планшетом и папкой с анализами в руках.

— Доброе утро, — произнёс он, приближаясь к кровати. — Как самочувствие?

— Нормально, — Ольга приподнялась, откинув одеяло. — Голова не кружится. Можно выписываться?

Врач открыл папку, внимательно пробежался глазами по распечаткам.