Книга Жена для наемника, страница 80 – Ари Дале

Кусаю щеку. Нам нужно поговорить, и срочно. Но, видимо, не сегодня.

Снова смотрю на сервировку, которую сделала на барной стойке. Романтический вечер пошел насмарку.

Духовка сзади пищит. Оборачиваюсь к ней. Беру объемные варежки и достаю шипящую лазанью: запах сыра и мяса становится насыщеннее, заставляя сглотнуть наполняющую рот слюну. Желудок бурлит. Придется есть одной. Опять.

Как только ставлю стеклянную форму на плиту, телефон пиликает.

Радостное волнение зарождается в животе. Вадим передумал? Стягиваю варежки, кладу их на столешницу и беру гаджет. Но как только разблокирую экран, телефон едва не выскальзывает из рук.

В уведомлении высвечивается имя человека, которое я лучше бы отродясь не видела, а также кусочек сообщения: «Третье свидание…». Трясущимися пальцами открываю уведомление и едва успеваю прочитать адрес, как приходит фотография.

Увеличиваю ее.

Вижу белый листок, на котором напечатано «Уведомление о вызове в налоговый орган налогоплательщика». Пробегаю взглядом по тексту.

Герасимова Людмила Павловна…

…неуплата…

…штраф…

…принудительная ликвидация…

Телефон снова пиликает. Вздрагиваю. Похолодевшими пальцами закрываю одну фотографию, чтобы открыть вторую, на которой оказывается заявление на Волкова Вадима Геннадьевича о нанесении тяжких телесных повреждений.

Сердце бьется так быстро, что грозит выпрыгнуть из груди, в которой застрял воздух. Меня начинает трясти. Отрываюсь от телефона. Скольжу взглядом по черно-белой плитке на стене, лихорадочно соображая.

Мысли скачут одна за другой, нигде не задерживаясь. Но все-таки кое-что адекватное появляется в голове: «Нужно позвонить Вадиму!».

Смахиваю мессенджер и захожу в контакты. Но не успеваю нажать на нужный номер, как приходит очередное сообщение. С замиранием сердце открываю его:

«Не приедешь. Пущу в ход оба дела».

Мне нужен Вадим.

Набираю его номер.

Прикладываю телефон к уху.

— Ну же, давай, — расхаживаю туда-сюда по кухне. — Поднимай.

Длинные гудки сменяются короткими.

Набираю снова. Ответа нет. Звоню еще раз, теперь женский голос отвечает «абонент вне зоны доступа».

Черт!

Подавляю желание запустить телефон в стену. И, кажется, зря — приходит еще одно сообщение.

«У тебя час».

Порыв холодного ветра поднимает края серого пальто и забирается под подол юбки, когда я открываю массивную деревянную дверь ресторана. Сразу же оказываюсь в маленьком помещении с приглушенным освещением и бордовыми стенами. Справа у входа замечаю небольшой диванчик с круглым столиком рядом, на котором расположили торшер в японском стиле и пару журналов. На противоположной стороне находится проход, завешенный черной бархатной тканью, а передо мной стоит узкая лакированная стойка, за ней — темноволосый молодой человек в белой рубашке и бордовой жилетке.

Иду к нему. Сегодня я надела ботинки без каблуков, звук шагов заглушает тихая классическая музыка. Избавится от нехорошего предчувствия, скручивающего желудок, не получается.

— Вы заказывали комнату? — приветливо улыбается парень-хостес и берет со стойки планшет.

Комнату? Хмурюсь. Куда, черт возьми, притащил меня Антон?

— Меня ожидают. Свиридов Антон Александрович, — подавляю тошноту, произнося его имя.

— Пойдемте, — парень кивает и указывает на дверь.

Даже списки не проверил, значит, Антона тут знают.