Книга (не) прощу тебя, предатель, страница 38 – Ари Дале

— Спасибо, — кое-как удается выдавить из себя.

— А вы вся… светитесь, — мужчина вглядывается в мое лицо. — Я понимаю, что это не совсем тактичный вопрос, но все-таки задам его. Мне кажется, или вы ждете пополнения?

Слова Ильи Николаевича выбивают почву у меня из-под ног. Давление в груди становится невыносимым. “Ком” в горле вырастает до невероятных размеров. Меня снова начинает одолевать кашель. Но я плотно стискиваю губы, не давая ему разразиться неконтролируемой волной.

Бросаю взгляд на шампанское, к которому не притрагивалась на протяжении вечера. Возникает шальная мысль “смочить горло”. Делаю глоток. Это становится фатальной ошибкой. Шампанское раздирает и без того зудящее горло, застревает в груди.

Желудок стягивается в тугой узел. Холодный пот скатывается по позвоночнику. Давление в легких становится невыносимым.

— Прошу прощения, — делаю шаг в сторону, но муж только усиливает хватку вокруг моей талии.

— Куда ты собралась? — грозно рычит мне на ухо.

Вот только я ни слова не могу вымолвить. Кажется, если открою рот, то меня вывернет прямо здесь.

Краем глаза замечаю официанта, быстрым движением ставлю бокал ему на поднос.

Не знаю, откуда у меня появляются силы, но я ощутимо отталкиваю мужа в грудь, а сама выкручиваюсь из его хватки. Разворачиваюсь и бегу… не знаю куда, но бегу. Надеюсь, подальше от покерного зала… туда, где найду туалет.

Сердце колотится в груди. Меня не прекращает бить крупная дрожь. Ноги не слушаются. Постоянно спотыкаюсь. Но все-таки кое-как добираюсь до выхода. Остается сделать лишь пару шагов, и я получу долгожданную свободу. Вот только чувствую руку на запястье. Меня дергают назад. Невольно разворачиваюсь, хватаю ртом воздух, встречаюсь взглядом со стальными глазами мужа и… захожусь в кашле.

Закрываю рот рукой. Кашляю снова, снова и снова. Глаза начинают слезиться. Зажмуриваюсь, чтобы восстановить зрение. Пару раз моргаю, а когда окончательно распахиваю веки, замечаю красные пятна на белой рубашке мужа.

Отнимаю руку от лица, опускаю взгляд на ладонь и вижу… кровь.

— Что там? — Саша хватает меня за руку, впивается взглядом в ладонь. Секунда. Две... Вздергивает голову. — Какого хрена? — рычит.

Глаза мужа округляются. Кожа сереет. Губы превращаются в одну белую линию.

Саша беглым взглядом осматривает каждую частичку моего лица. Снова вглядывается на мою руку. Бросает взгляд на свою рубашку.

— Диана… — мое имя, слетевшее с его губ, звучит… отчаянно и тонет в гомоне голосов.

Вот только мне плевать! Плевать на то, что муж может мне сказать! Мне нужно к врачу! Сейчас же!

Жжение в груди невыносимо. Тошнота никуда не девается, как и ком в горле. Такое чувство, что он стал размером с легкие. Дышать становится почти нереально, не говоря уже о том, чтобы что-то сказать. Но я пытаюсь. Открываю рот, и… слова тонут в новом приступе кашля. Едва успеваю закрыть рот второй рукой, чтобы брызги не разлетелись по окружающим.

Кашляю.

Кашляю.

Кашляю.

Кажется, выплевываю легкие.

Горло дерет, глаза слезятся, тело слабеет.

Едва успокаиваюсь, судорожно втягивая воздух, как Саша хватает мою вторую руку. Осматривает ладонь.

— Да, твою мать, — ревет.

Миг, и муж подхватывает меня на руки. Несет к выходу, плечом толкает дверь. Игнорирует людей, которые бросают на нас странные взгляды.