Книга Мой первый. Игрушка Зверя, страница 47 – Мила Дали

Осторожно пробую убрать с себя его руку, но он вдруг напрягается и еще сильнее подминает меня под себя.

Проклятье.

Мне жарко лежать с Демидом под одним одеялом, он горячий, словно вулкан! От его кожи печет даже через халат.

Ночью я еще несколько раз пробую освободиться, но Демид не дает и сам не меняет положение. Он даже во сне все контролирует. Удивительный человек.

Смиренно наблюдаю, как за окнами сереет рассвет. Мне больше не хочется плакать, но я все равно не согласна быть игрушкой Демида.

Тишину разрывает трель моего телефона. Я дергаюсь к нему, но Демид снова держит меня и лениво выдыхает мне в плечо:

— Доброе утро, Алисия.

— Мне нужно ответить, — цежу я.

Может быть, для Демида это утро и доброе, но не для меня. Я вымотана и очень хочу пить, но больше всего — вернуться домой.

— Потом ответишь, — хрипит Демид сонно. — Иди ко мне.

Переворачивает меня на другой бок и подтягивает к себе так, чтобы я головой легла ему на грудь. Утыкается носом в мои волосы и глубоко вдыхает.

— Но это может быть срочно!

Немного подумав, Демид все-таки меня отпускает.

— На сегодня ничего планируй, — звучат его слова, как смертный приговор.

Я встаю, достаю из сумочки телефон. Семь утра. Я должна быть на работе. Звонит Лиза.

— Алиса, ты где? — спрашивает подруга. — Шеф тебя потерял.

— Я… я… — поглядываю на Демида, — я не приеду.

— Почему?

— Мы позже поговорим, хорошо? Скажи ему, что я заболела. Справку предоставлю.

Правда, как ее достать, я понятия не имею.

— А что с тобой? — волнуется Лиза.

— Потом, я же сказала.

— Ладно… Но ты позвони обязательно.

Сбрасываю звонок.

— Кому нужна справка? — спрашивает Демид, сверля меня взглядом.

— Так, по работе…

Демид дергает бровью и встает с постели.

Проходит мимо меня в ванную.

Пока его нет, я одеваюсь.

После Демида иду умываться, щедро плещу на щеки ледяную воду. Вид у меня жалкий. Одноразовая отельная расческа не справляется с моими волосами.

— Спускаемся завтракать, — объявляет Демид, застегивая ремень.

— Как скажешь, — пожимаю плечами.

— Мне нравится такой ответ, — говорит бесстрастно.

А мне нет! Но не вижу смысла спорить.

Мое открытое платье и туфли отлично подходили к праздничному воскресному ужину, а в понедельник с утра я в ресторане выгляжу белой вороной в стразах.

Но это не главная моя проблема.

— Мне кофе с молоком и стакан воды, — не поднимая взгляда на официанта, бормочу я.

— Ты ничего не будешь есть? — слух режет голос Демида.

— Нет аппетита…

— Попробую догадаться, — откидывается на спинку стула. — Ты болеешь с похмелья, поэтому не хочешь есть? И как, Алисия? Стоит оно того, чтобы быть алкоголичкой?

Не понимаю… Его слова больше звучат как издевка, которую я просто сглатываю, не ведясь на уловку продолжения уничижительной темы. Он не поверил в мой алкоголизм... Но...

Мимо, Демид. Единственная причина, почему я не хочу есть, — это ты.

А вот у Демида аппетит отменный, сказала бы даже зверский — он заказывает несколько блюд. Терпеливо жду, пока он позавтракает.

Мысли снова скатываются в рефлексию о нашей несостоявшейся семье, в которой я с удовольствием готовлю для домашних завтраки, обеды и ужины.

Только теперь, смотря на то, сколько ест Демид, не уверена, оставалось бы у меня время еще на что-то кроме готовки. Хотя он такой внушительный мужчина… конечно, ему надо много есть.