Онлайн книга «Предатель. Право на ошибку»
|
— Будет щипать. — Плевать. Коньяк смешивается с вином, и язык постепенно развязывается. У меня уже приятно шумит в голове, когда он вдруг произносит, глядя в огонь: — Меня никто не понимает. Совсем никто… Нет никакой поддержки рядом. Это блять... эта беготня уже достала! Не жизнь, а какой-то, мать ее, марафон! Делает большой глоток, почти не морщась: — Тогда и... в моей жизни появилась… Милана. — Стара как мир ситуация! — усмехаюсь так горько, что сводит скулы. — Классическая история — мужик захотел новых ощущений, взял и изменил с первой попавшейся шалавой. Рома морщится, опрокидывая в себя еще бокал. Мы оба уже порядочно пьяны — он смешивает коньяк с вином (совсем дурак), я цежу второй бокал, чувствуя, как немеют губы. В камине потрескивают поленья, за окном все так же воет метель, а мы сидим и методично напиваемся, будто пытаемся утопить в алкоголе все, что случилось за этот безумный вечер. И вдруг — его рука молниеносно хватает меня за запястье, сжимает до боли. В глазах вспыхивает что-то дикое, почти безумное: — Она не шалава! Милана... Она... — он делает глубокий вдох, словно перед прыжком в омут. — Она мой психолог! ГЛАВА 21 — Она не шалава! Милана... Она... — он делает глубокий вдох, словно перед прыжком в омут. — Она мой психолог! Давлюсь вином, закашливаюсь так, что на глазах выступают слезы. В ушах звенит от абсурдности услышанного. Я готова была услышать что угодно — что она модель, массажистка, секретарша, да хоть стриптизерша! Но психолог?! — Ты издеваешься? Это что, какая-то извращенная шутка? Рома молчит, вертит в руках пустой бокал. Отблески пламени пляшут на стекле, отражаются в его глазах, делая их почти янтарными. Тени на лице становятся глубже, резче — или это усталость и последствия обморока прорываются сквозь привычную маску? — Думаешь, я бы стал шутить такими вещами? — он наливает себе еще, но немного проливает — рука дрогнула. — Полгода назад... все начало рушиться. Внутри. Я не мог понять, что со мной происходит. Бессонница, паника, какая-то бесконечная тревога... — И ты пошел к психологу? — я все еще не могу поверить в реальность происходящего. — Ты? Который всегда говорил, что психологи — это для слабаков? — Именно поэтому и не сказал тебе! — он залпом выпивает полбокала. — Знаешь, как это унизительно? Я, который всегда все контролировал, все держал в руках... И вдруг — не могу спать, не могу работать, не могу... Он запинается, проводит ладонью по лицу: — Не могу быть тем мужчиной, которым ты меня всегда считала. — При чем здесь я? — внутри все сжимается от предчувствия чего-то страшного. — При всем, — впивается в меня взглядом. — Ты стала такой... самодостаточной. Успешной. Независимой. Твой бизнес, твои тренинги, твои победы... А я... я будто остался в тени. Как запасной вариант, как удобная мебель… — О чём ты? — сглатываю, дрожь пробегает по телу, вновь хватаю плед и набрасываю на плечи. — Ты мне завидуешь что ли? Рома усмехнулся, покачав головой. Это была не улыбка, а демонстрация какой-то обреченности. По крайне мере мне так показлось. — Знаешь, как это бесит? — продолжает с надрывом и паузами. — Когда твоя жена может позволить себе все, что хочет? Когда она сама покупает себе машину, сама выбирает шубы, сама... все сама! А я... я как будто перестал быть нужным. |