Книга Хочу твою... подругу, страница 70 – Мария Зайцева

— А он?

— А он чисто смотрел. А потом с одной ушел.

Мне надо идти быстрее.

Зачем я вообще притормаживаю? Дура…

— Так а почему обдолбанные-то?

— А я ее утром потом видела. Шла, зрачки огромные, ноги заплетаются. Сто пудов, он ее там накормил чем-то! И поимел так, как ему нравится! С извращениями, во!

— С какими? — голос горничной не испуганный, а вполне даже заинтересованный.

А мне хочется уши закрыть ладонями.

Но, если так сделаю, за перила не смогу цепляться.

И полечу вниз.

Потому что только перила меня сейчас на плаву и держат.

— Ой… Ну не зна-а-аю… Подойди к нему, да спроси. Не откажет. Но потом не жалуйся. Девка эта еле шла.

— Ужас… — с неподдельным восторгом тянет горничная.

— А то! Нет, он, конечно, ничего так. И богатый. Но явный извращенец. Кстати, надо Сашке сказать, чтоб его апарты проверил. Вдруг, вчерашняя девка там еще? К кровати привязанная, ха-ха!

Я ускоряюсь, щеки пылают, в голове стучит кровь, прямо больно так!

Голоса сплетниц остаются где-то позади.

Я выхожу в вестибюль, смешиваюсь с толпой взволнованного народа.

Охрана спокойна.

Их начальник разговаривает с мужчиной в пожарной форме, щедро перемежая диалог отборным матом.

— Протокол будет, — ругается пожарный, — третий раз сюда уже катаемся! Контролируйте своих жильцов!

— Да как я могу это сделать? — возмущается охранник, — они же не понимают по-русски нихрена! Он заехал позавчера, с четырьмя бабами в мешках, одни глаза видать, и кучей мелкотни! Занял три номера! Откуда мне было знать, что они настолько дикие, что будут огонь разжигать прямо в комнате?

— Не волнует!

Я выхожу на улицу, вдыхаю морозный воздух, смотрю на суетящихся вокруг пожарной машины людей.

Поднимаю лицо к небу, пытаясь понять, где окна апартаментов, в которых я гостила.

И не могу определить: сплошная зеркальная стена.

Наверно, это и хорошо.

Разворачиваюсь и иду к остановке.

Как-то резко мое утро, как из соцсетей, закончилось.

И обидно, чего уж там.

Противненько.

С осадочком.

А вот нечего лезть туда, где не твое место.

Мое место — явно не там, на высоте птичьего полета, в кровати, перевидавшей таких, как я, дурочек, сотнями.

Мое место — вот тут, в автобусе.

И потом — в общаге.

Мне там уютно, правильно, и никакого осадочка.

Телефон вибрирует, но я, даже не глядя, отправляю аппарат в глубокий целительный сон.

И себя скоро отправлю.

Вот только до кровати доберусь.

Сон — это лучшее лекарство. Так мама говорит.

Маму надо слушать.

— Данка, я — ду-у-ура…

— Ну вот, блин, опять… Что на этот раз?

— Ничего. Просто дура.

— Если ничего, какого фига ревешь?

— Потому что дура.

— Офигенное объяснение. А Машка где?

— Учится.

— А ты чего не учишься? Хотя, дай угадаю… дура потому что, да?

— Да.

Я тянусь за кружкой с кофе, третьей уже по счету за сегодняшний день. Дурацкий, такой дурацкий день!

Вот как начался он, с зимнего утра, пожарной тревоги и совершенно ненужной мне информации, так и продолжается.

Хандрой, кофе и бесконечными мыслями о том, что я — дура. Опять.

На учебу я не поехала, не смогла.

Пришла домой, переступила порог комнаты… И как-то резко силы кончились.

Даже в душ не пошла, хотя очень сильно хотела. Тянуло прямо смыть с себя все. В первую очередь, запах той шикарной жизни, маленький кусочек которой я попробовала, и которая, кажется, липким слоем покрывает теперь каждый сантиметр моей кожи.