Онлайн книга «Хочу твою... подругу»
|
Отсылаю. И буквально через секунду приходит сообщение: «Почему плачешь? Кто обидел?» Ты! Ты обидел! Никак в покое меня не оставляешь! Поплакать о своей горькой женской доле не даешь! О моральном своем падении пострадать! Но этого я не пишу, само собой. «Отвечай» «А то я приеду и спрошу сам» Блин, да у него изящества, словно у асфальтоукладчика! Один только напор и давление в миллион атмосфер! В досаде пишу часть правды: «Телефон разбила». И жду ответа. А его нет! Просто нет! Минуту жду, две, три… Пять. Десять! А затем, поняв, что он больше не будет мне ничего отвечать, отбрасываю телефон и в досаде швыряю подушкой в дверь. Блин! Придурок какой-то! То доставал меня, давил, пугал, а то раз — и все! Пропал! Наигрался, что ли? Или на фотку мою, с размазанной по всей физиономии тушью, подрочил и успокоился? Разочарование настолько велико, что мне опять хочется рыдать. Теперь уже даже и не пойму, по какой причине. То ли, вторая волна стресса накатывает, то ли из-за этого придурка раскрашенного. Почему он так сделал? Сам же спрашивал… А теперь… Боже, терпеть не могу вот таких, хитровыделанных мудаков. Всегда от них подальше держалась. Мне как-то больше по душе простые парни, веселые, активные, смешливые. Те, с которыми не надо постоянно в состоянии стресса жить. И разгадывать их чертовы загадки! Стук в дверь звучит настолько неожиданно, что на кровати подпрыгиваю и пару секунд испуганно на нее таращусь. Это что еще? Это он? Джокер? Ну не-е-ет… Нет-нет-нет! Не впущу! Снова смотрю переписку, но там глухо. Стук повторяется. Громче. Блин. Ночь. Сейчас точно кто-нибудь выйдет смотреть, что тут происходит, общага же. Всегда есть те, кто не спит! — Кто там? — кукрекаю я задушенно. — Доставка, откройте, пожалуйста. — Доставка? — Да. Для Алены. Встаю и иду открывать дверь. Голос не Джокера, хотя его голос я не знаю. Он же шептал всю дорогу. Но почему-то кажется, что это явно не он. За дверью, в самом деле, доставщик. Он отдает мне подарочный пакет и уходит. В полном шоке открываю… Телефон. Новый. Последней модели. Стоит, как крыло боинга… Двести пятьдесят? Триста штук? По-моему, за двести семьдесят видела его… Это, мать его, что такое??? «Ты с ума сошел?, — пишу я на нерве сообщение, — я не возьму» Ответа нет. Никакого. Ледяное, гробовое молчание. Чтоб тебя… Гад… Переставляю симку в новый телефон, и он тут же оживает сообщением. «Я рад, что тебе понравилось» «Откуда ты знаешь, что я с нового пишу?» «Это несложно» «Сделай фото» «Опять?» «Прошлое было размыто. Я люблю четкость» «Умываться не надо. Мне нравятся плачущие девушки» С-скотина. Глава 7. Переписка — Тебе нужно меньше есть, — мама отодвигает от меня тарелку с пирогом и ставит на ее место салатик из капусты и сельдерея. — Мне надо меньше у тебя бывать, — хамлю я, прекрасно зная, что только так можно остановить поток нравоучений в зародыше. И придвигаю к себе тарелку с пирогом обратно. Мама, конечно, надувается, но буквально через минуту уже добреет и наливает мне чай, ставит розетку с вареньем. — Вот и правильно, — появляется на кухне бабушка, гладит меня по голове, словно маленькую, — нечего девку голодом морить. И без того исхудала, вон, одни глаза остались. По мнению мамы, да и по моему мнению, если честно, осталось во мне много чего, но я всем довольна. |