Книга После того как мы упали, страница 71 – Мила Любимая

/Аврора/

Лучше бы у меня правда обнаружилась паранойя в последней стадии, чем моим страхам нашлось реальное для неё оправдание.

Я уже получила микроинфаркт после поцелуя с Сотниковым и была совсем не готова к тому, что обычная драма за несколько секунд превратится в российский криминальный боевик.

Всё забылось.

Что Ян — последний парень в мире, которого я бы хотела видеть рядом с собой.

Наверное, в подобных ситуациях, угрожающих жизни, это просто не имеет никакого значения.

Расклад, где трое отморозков с битами окажутся чем-то вроде местного колорита, я не рассматривала. Конечно, райончик у нас не самый спокойный, но…

Всё-таки, я дочка мента. Чуйка — это наследственное. Может быть, нам с Яном и повезло нарваться на примитивных хулиганов, но, учитывая недавнее предостережение отца, я совсем не верю в «чудесные» случайности.

Мы едва успели дойти до двери парадной, как трое из ларца догнали нас.

— Какие-то проблемы, ребят? — шутливо поинтересовался Ян, лениво подперев плечом стену.

Я благоразумно держалась позади него, сжимая в руках ключи и, готовая в любой момент открыть домофон. Как назло, телефон дома оставила. И отца не набрать…

— Свалил. — сплевывая слюну отозвался один из парней, подбрасывая в руках биту.

Очевидно, он у них за главного.

С первого взгляда — обычный представитель неформалов. Весь забитый татуировками, с красными дредами, пирсингом в нижней губе и тоннелями в ушах. Худой, высокий, не мускулистый, но довольно жилистый.

Оставшиеся двое хранителей бит мало отличались от него внешне. Татуировки, пирсинг, похожая одежда — худи, джогеры, кеды. Всё преимущественно в темных оттенках. Только по комплекции были покрепче, явно из спортзала не выходят. Тот, что стоял справа был в бейсболке, из-под которой выбивались желтовато-белые пряди волос. А парень слева чем-то напоминал Кощея. По классике отечественного кинематографа. В том смысле, что лысый.

— А то что? — спросил Ян, не двигаясь с места.

— Слышь, мажор, проблем захотел? — подключился к этому милейшему диалогу Кощей.

— Не хотелось бы, — так же спокойно ответил Ян. — Давайте разойдемся полюбовно, парни.

— Борзый? — хохотнул индивидуум в бейсболке. — Так мы быстро плюс на твоем борзометре в минус переведём… — он отвернулся, толкнув в бок главаря. — Чё с этим делать будем, Крест?

А прозвище-то какое, явно откуда-то из лихих девяностых.

Сотников резко развернулся ко мне и порывисто прижал к себе, уткнувшись губами в моё ухо.

Не успела и возмутиться внезапным приступом нежности.

— Иди домой, — шепотом приказал он мне.

— А ты? — тихо переспросила.

— А тебе не всё равно?

Гад.

Даже сейчас пытается перевести радиус внимания на себя любимого. Что не так с этим парнем?

— Всё равно, — я сильнее сжала ключи в руке. — Но не хочу, чтобы ты подох прямо под моими окнами.

Если только процентов на пятьдесят.

Ладно-ладно, сдаюсь! На все девяносто девять. Но тот оставшийся один процент никогда не позволит мне бросить Сотникова на произвол судьбы, вооруженной битами.

Он, конечно, тот ещё мудак, но мудак хороший. В конце концов, Ян мог уйти. Никто из нас никому и ничего не должен. Чего греха таить, мой бывший и близко не благородный рыцарь, бьющийся на улицах Питера за справедливость.