Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
— Так вот чем вы там с господином Кайя были так заняты такую прорву времени, — протягиваю, некрасиво присвистнув, не до скромности девчачьей и благопристойности мне сейчас. Шесть часов же! — Прорву? — переспрашивает… Адем. Даже после его прямого указания об обращении, просто «Адем» даже в моей голове звучит… странно. Почти непристойно. Неуместно. Будто я что-то постыдное и развратное произносить собираюсь, а не обычное мужское имя называть. — Шесть часов, — напоминаю, в итоге выбрав вообще не обращаться к нему как-либо, ведь так намного проще, не придётся париться по пустякам. — Сказал, скоро буду. И я ждала это «скоро» шесть часов. Разве это не прорва времени? Почти целый день, — не собираюсь ставить в упрёк, конечно же, просто развёрнуто поясняю, раз уж сам спрашивает. — Если честно, думала, ты не приедешь. И лучше бы так и было! Отворачиваюсь к окну. Задумываюсь о своих же словах. Зачем последнее ему высказываю? Очень жалко звучит… От самой себя противно становится. Подумает ещё, что без него обойтись не смогла бы! А я смогла бы, да… Ещё сама не знаю, как именно, правда. Но обязательно придумаю! Зависеть от незнакомого мужика, увольте… Пусть и на короткий срок. — Не стоило сомневаться. Я всегда держу своё слово. Учти это на будущее, кстати, — как нечто самой собой разумеющееся, произносит бывший муж моей матери. — Дорога из Мюнхена заняла некоторое время, — по-своему соглашается со мной, а у меня похоже, челюсть в который раз за вечер отвисает от такого откровения. — К тому же, пришлось купить дом. И отвисает ещё больше! Он приехал из-за границы. Сюда. И купил дом… Серьёзно? А ещё оформил на меня опеку. И всё это за каких-то шесть часов! — Дом? — переспрашиваю, развернувшись к нему. — Зачем тебе тут дом? Ты разве не живешь в другой стране? — Теперь нет, — отзывается муж моей матери. — И ты тоже. Пределы моего удивления… запредельные! — Я и так не жила никогда в другой стране, — мямлю ошарашенно, за неимением более разумной мысли. — Теперь ты тоже живешь в этом же доме, — снисходительно поправляет меня мужчина. — Кто? — переспрашиваю шокировано. — Я? Он… молчит. Нагло! Лишь ухмыляется каким-то своим мыслям, беззаботно пожав плечами, будто бы в этом и нет вовсе ничего такого, а мой вопрос и вовсе полнейшая глупость. С учётом того, что теперь он — мой опекун, вполне может быть. Если судить с его точки зрения. Но у меня и своя имеется! — Нет. Так не пойдёт, — возражаю со всей возможной категоричностью. — У меня свой собственный угол есть, в котором я живу. Я не буду переезжать. Ни за что! Всё происходящее напоминает какую-то наспех сляпанную сказку. Совершенно неправдоподобную. Кошмарную. — У тебя нет выбора. Я — твой новый опекун, если вдруг забыла, — напоминает о том, о чём и сама страдаю. — Я решаю. Не ты, — добавляет уже сурово. Вот же… Засада! Мне определённо требуется какое-то время, чтобы всё это переварить. Жаль, так и не переваривается. А раз так… — Ладно, допустим, — делаю вид, будто сдаю свои позиции, всё-таки в его словах имеется определённая правота, а я не баран, который бестолково упирается рогами в новые ворота. — И что я там буду делать? В этом твоём доме? Какой тебе с этого толк? Ты же меня совсем не знаешь. Вдруг я тебя обворую? Я же теперь из-за тебя безработная, никаких других доходов нет и не предвидится, — ехидничаю. — Или же опозорю тебя на всю округу? Или что похуже. Мало ли, какие у меня ещё скрытые “достоинства” имеются, — привожу, как по мне, довольно веским доводом. |