Книга Измена. Я больше тебе не принадлежу, страница 20 – Кира Арден

— Я нажрался в том клубе до скотского состояния и снял какую-то девку. Я даже имени ее не помню, Ника. Не было никакой страсти, не было чувств. Была только грязь и желание всё разрушить своими собственными руками, прежде чем ты поймешь, какой я трус, и уйдешь сама. Я вывалял нас в дерьме просто потому, что боялся ответственности.

— Ты разрушил? - ее голос срывается, переходя в сдавленный шепот, в котором столько боли, что мне хочется сдохнуть прямо здесь. - Ты уничтожил меня, Антон.

Из ее глаз брызгают слезы, но она даже не пытается их смахнуть. Они текут по щекам, оставляя влажные дорожки, размазывая идеальный макияж, который она так тщательно наносила утром.

— Мы выбирали имена для собак! - почти кричит она, подаваясь вперед. - Мы сидели на твоей дурацкой кухне и рисовали планировку дома, который ты хотел построить! У меня вся жизнь была расписана вокруг тебя. Я дышать без тебя не могла! А утром я приехала с твоими любимыми круассанами... и увидела, как из твоей спальни выходит эта шлюха.

— Ника... прости меня. - мои слова звучат так жалко в это мгновение.

— Простить? - она издает короткий, истеричный смешок, вытирая лицо тыльной стороной ладони. - Ты вырвал мне сердце с корнем. Я собирала себя по кускам, Антон! Годами! Я так боялась этой боли, что нашла только один способ выжить - перестать чувствовать вообще. Я заперла себя в клетку, лишь бы больше никогда не испытывать того, что испытала в то утро! И сейчас, когда я научилась жить так... ты возвращаешься и говоришь, что просто «испугался»?!

Она резко вскакивает из-за стола, хватает сумку и дрожащими руками подхватывает пальто.

— Я ненавижу тебя, Рябов, - бросает она мне в лицо. - Будь ты проклят.

Она разворачивается и почти бегом бросается к выходу.

Я остаюсь за столом ровно на две секунды. В груди зияет огромная, черная дыра. Я достаю из бумажника несколько купюр, швыряю их поверх стола и вскакиваю с места.

Выбегаю на улицу, кручу головой, окидывая взглядом прохожих, и замечаю ее темно-бордовое пальто.

Ника не ушла далеко.

Она стоит метрах в тридцати от ресторана, перед огромной, залитой неоновым светом витриной дорогого бутика. Она даже не надела пальто, просто комкает его в руках на груди. Ее плечи судорожно вздрагивают. Она плачет. Плачет так, как возможно не позволяла себе плакать все эти пять лет - навзрыд, задыхаясь от слез, уткнувшись лбом в холодное стекло витрины, за которым стоят бездушные манекены.

Я подхожу к ней медленно и останавливаюсь рядом. Я так близко, что чувствую запах ее парфюма, смешанный с запахом московской сырости.

Я не говорю ни слова. Мои извинения ничего не стоят, слова всё равно ничего не исправят. Я просто опускаю руку и нахожу ее ледяные, дрожащие пальцы.

Мягко, осторожно разжимаю ее ладонь, высвобождая из нее край пальто, и переплетаю свои пальцы с ее. Моя горячая ладонь полностью окутывает ее запястье.

Она вздрагивает всем телом и делает слабое движение, пытаясь вырвать руку. Но в этом движении нет реальной силы - только остаточное сопротивление. Она всхлипывает, опускает голову, и ее плечи поникают. Силы покидают ее окончательно.

Она перестает бороться. Стоит на ветру посреди шумной улицы, плачет и оставляет свою руку в моей.