Онлайн книга «[де:КОНСТРУКТОР] Восток-5»
|
Потолок. Белый, пластиковый, с встроенными лампами. Логотип «РосКосмоНедра» на потолочной панели, знакомый белый щит с синей молнией. Москва. Земля. Центр переноса сознания. Я попытался сесть. Тело не послушалось. Не так, как не слушался изношенный «Трактор» с его люфтящими суставами и перегретыми сервоприводами. Иначе. Тяжело, вязко, как двигаешься сквозь холодный мёд. Руки были слабыми, тонкими, с набухшими венами на тыльной стороне ладоней и старческими пигментными пятнами, которых я не помнил. Колени ныли, обычной, знакомой, артритной болью пятидесятипятилетнего мужчины, который провёл на войнах больше лет, чем дома. Спина ломила. Седые волосы прилипли ко лбу, мокрые от конденсата капсулы. Воздух пах пылью и озоном. Настоящий земной воздух, сухой, с привкусом кондиционера и бетонных стен. Без запаха джунглей, серы, крови, грибницы. Стерильный, безвкусный воздух цивилизации, в котором кислорода было ровно двадцать один процент, как положено, и от этой нормальности хотелось то ли плакать, то ли смеяться. Я сел. Медленно. Каждая мышца скрипела, как несмазанная петля. Тело казалось чужим, тесным костюмом, который когда-то был впору, а теперь жал в плечах и висел на бёдрах. Соседняя капсула зашипела. Крышка поднялась. Из белого нутра медленно, тяжело поднялся худой бледный человек с впалыми щеками и мокрыми волосами, прилипшими к вискам. Он сел, качнувшись, опёрся руками о края капсулы. Сашка. Настоящий. Просто Сашка, какой он есть, лишённый брони и синтетических мышц аватара. Тридцатидвухлетний геолог с кандидатской по петрографии осадочных пород. Худой, бледный, с тёмными кругами под глазами и недельной щетиной. Живой. Мы посмотрели друг на друга. В реальном мире, настоящими глазами, теми самыми, которые не усилены визорами, не подсвечены интерфейсами, не фильтрованы дефектоскопией. Просто карие глаза пятидесятипятилетнего отца и серые глаза тридцатидвухлетнего сына, и между этими глазами лежали несколько лет разлук, два мира, армия мутантов, стая кетцалькоатлей, один предатель и один выстрел из крупнокалиберного карабина, который попал точно в грудной сустав летающего ящера с плеча, служившего сошкой. Сашка протянул руку. Тонкую, настоящую, с длинными пальцами геолога. Я взялся за неё. И мы помогли друг другу выбраться из капсул. Ноги подкашивались. У обоих. Мы стояли на кафельном полу центра переноса, держась друг за друга, два мужика в одноразовых медицинских комбинезонах, босые, мокрые, качающиеся, как два дерева на ветру. Я похлопал сына по плечу. Худому, костлявому, настоящему плечу, которое ещё два часа назад держало на себе двенадцать килограммов крупнокалиберного карабина. — Поехали домой, Сашка. Нам нужно купить новый торцевой ключ на семнадцать, — сказал я, понимая, что никогда не забуду этого месяца жизни на другой планете. От авторов: Дорогие друзья, серия про динозавров подошла к концу. Мы первый раз пробовали себя в таком формате и нам понравилось, возможно когда-нибудь повторим. Делитесь впечатлениями в комментариях, нам интересно зашло ли Вам! Спасибо каждому из Вас за поддержку и терпение. Встретимся на новых сериях! Кстати, о них… Мы недавно начали серию про Лекаря Фамильяров, выходит уже третий том. Лучший лекарь попал в прошлое и открыл ветклинику. Спасает бракованных монстров, изящно унижает мажоров и пьёт чай. Осторожно: кот плюется кислотой! Читать: https://author.today/reader/563677 |