Книга (Не)случайный сын доктора Громова, страница 2 – Оливия Стилл

Мужчина вынимает что-то и поднимает перед глазами маленькую оловянную фигурку.

Солдатик.

Чертова игрушка! Я же точно знаю, что убрала этот набор!

Я хватаю ртом воздух.

Максим начинает кашлять, делая глубокий вдох. Я хватаю его в объятия, чувствуя, как слёзы катятся по щекам.

— Господи… – я шепчу, крепко прижимая сына к себе.

— Господи, спасибо…

Я поднимаю голову, чтобы ещё раз поблагодарить врача… но застываю.

Незнакомец всё ещё держит в руке фигурку, ухмыляясь:

— Малыши любят тащить в рот всякую мелочь, – говорит он, бросая на меня взгляд.

— Вам стоит быть осторожнее. Хотя, глядя на ваши глаза, мне кажется, что вы сами сейчас готовы проглотить меня целиком. В знак благодарности.

Я открываю рот, чтобы ответить что-то резкое, но… в этот момент я вдруг понимаю, кто передо мной и как сильно он изменился.

Чёрт.

Моё сердце ухает в пятки.

Эти глаза. Эти скулы. Этот голос.

Я знаю его.

Знаю до последней черты лица, каждую морщинку…

Слишком хорошо.

В голове вспыхивает воспоминание.

Ночь. Падение. Холодная вода. Бар. Горячие пальцы на моей коже.

А на утро… Записка с прощанием.

Но сейчас он смотрит на меня совершенно пустым взглядом.

Он меня не помнит. Не помнит!

Да и не знает… что только что спас собственного сына!

Катя

Я стояла в коридоре, прижимая Макса к себе, и чувствовала, как ноги подкашиваются. Адреналин всё ещё бурлил в крови, но вместе с ним накатывала усталость. Сердце всё ещё грохотало в груди, а в ушах звенело.

Только что едва не потеряла самое дорогое в своей жизни. Максим. Мой малыш. Мой маленький бунтарь, моя любовь, моя вселенная.

Сжимала его так крепко, будто боялась, что он снова исчезнет. Секунды, когда он задыхался, пронеслись перед глазами, и я невольно содрогнулась. Господи… а если бы я не успела? Если бы этот врач – этот чёртов «Лидия» – не подошёл?

А ещё… Я смотрела на него и не могла поверить в то, что вижу.

Эти глаза. Эти черты. Эта уверенная манера держаться.

Он спас Максима. Он был его последним шансом.

И он… его отец.

В голове вспыхивали воспоминания той ночи, как в хаотичной нарезке кадров. Запах виски и дождя, тепло его рук, шепот у самого уха. А теперь вот он стоит передо мной, как будто судьба решила сыграть в свои игры.

Я не знаю, что с этим делать. Я не знаю, что сказать.

— Вам нужно приехать завтра на контрольный осмотр. Давайте в десять утра, устроит? – произнес он ровно, без намёка на узнавание.

Кивнула, стараясь взять себя в руки. Максим уже почти не кашлял, но мысль о том, что могло бы случиться, если бы не этот человек, до сих пор держала меня в оцепенении.

— Спасибо вам ещё раз… – начала я, но не успела договорить.

— Катюша! – раздался громкий, уверенный голос позади.

Я замерла, словно от удара током. Это было невозможно. Я медленно повернулась и увидела его…

Сергей Светлов.

Мой бывший муж стоял в коридоре, заложив руки за спину, и смотрел на меня с самодовольной улыбкой. Высокий, широкоплечий, с выправкой человека, который привык командовать. Волосы аккуратно уложены, ни одной складочки на дорогом пальто, всё с иголочки. Только вот взгляд… Этот взгляд всегда умел выбивать из колеи – оценивающий, холодный, полный притворной заботы, в которой я давно разочаровалась.

Он всегда выглядел так, будто вышел из глянцевого журнала о мужчинах, которые «добились успеха». Безупречный костюм, идеальный запах дорогого парфюма, ухоженные руки. Всё бы ничего, вот только за всей этой картинкой всегда скрывалась надменность, снисходительность и желание контролировать всех вокруг.