Книга Тот, кто меня защитит, страница 51 – Даша Черничная

— Господи, — шепчу я и запускаю себе пальцы в волосы, сильно сжимая их.

— Ты уже взрослая, Ольга, я оберегал тебя всю твою жизнь. Но раз ты тут, со мной, должна понимать, что все не то, чем кажется на первый взгляд.

— А Марат, — начинаю я хрипло и тут же сглатываю ком, прочищаю горло, — он больше не дерется?

Смотрю на отца, который изучает меня внимательным взглядом.

— Нет, хотя бои существуют до сих пор и даже легализованы. Полагаю, этот этап его жизни пройден и он выместил зло на других людях.

— Какое зло? — недоумевая, спрашиваю я.

— А вот об этом я точно не вправе тебе рассказывать, — разводит руками отец и садится обратно за стол.

Как бы теперь узнать это у Яда? Не знаю почему, но эта информация кажется мне очень, просто жизненно необходимой.

Меряю комнату шагами. Четыре шага к окну, четыре обратно к двери. Нервно грызу кутикулу, до крови дербаня палец.

Уговариваю себя заземлиться, успокоиться. Сажусь на кровать, подтягиваю колени к себе и сильно сжимаю руками больную голову. Виски пульсируют, в глазах печет от невыплаканных слез. Я слабачка, оказалась не готова к правде, именно поэтому меня сейчас так сильно ломает.

Тошнит, комната перед глазами плывет, в животе скрутился какой-то тугой узел. Тянет туда, к Марату. Он в своей комнате, я знаю точно. Не думаю откуда — просто знаю, чувствую на расстоянии.

Мне просто нужно поговорить с ним, неважно о чем. Нужно подышать с Ядом одним ядовитым воздухом, взглянуть ему в глаза.

Придумать любую тему, чтобы побыть рядом. Выяснить: что это было такое сегодня? И неужели наша ночь не имеет для него никакого значения?

Встаю, поправляю широкие штаны, расправляю плечи и захожу в ванную комнату, а оттуда к нему. Стучу громче чем нужно, чтобы не застать его за чем-то интересным. При воспоминании о Марате и о том, как он мастурбировал, в горле пересыхает, а дуреха-сердце начинает тарабанить сумасшедший ритм.

Толкаю дверь и вхожу в спальню Яда. Тут, как обычно, полумрак, тени расползлись по углам. Он стоит у окна, спиной ко мне, и я успеваю выхватить взглядом момент, когда он надевает футболку на голый торс. Резко оборачивается ко мне и кивает головой: мол, давай, чего пришла? Вещай.

Молчу.

Давай же, дурочка, не показывай свою слабость, спроси о чем-нибудь. Я ведь придумала вопрос, ну же!

— Если ты прошла просить меня о том, чтобы я извинился перед твоим испанцем, то зря, — упирается спиной о подоконник и складывает руки на груди.

— Не сдались ему твои извинения Яд, — делаю акцент на его имя.

— Тогда зачем ты пришла? — спрашивает он.

Его голос… такой обволакивающий, густой, как утренний туман. От которого я теряюсь в пространстве, не слышу звуков, не вижу ничего вокруг. Только Марат, он один всегда он один.

Его черные глаза, которые бесстыдно рассматривают мое тело, задерживаются на губах, которые я кусаю в кровь.

Между нами пара метров, и это расстояние кажется для меня смертельно неправильным. Внутри меня рушатся все стены, вся броня, которую я, глупая, наращивала, чтобы скрыть себя от него.

Я буквально чувствую, как Яд держит себя в руках, я ощущаю это притяжение и то, как он не позволяет себе слабости. Или, может быть, это просто мои девичьи фантазии.

— Зачем ты здесь, Бемби? — голос глухой, скрипучий, точно старая пружина.