Книга Измена. Ты больше не моя, страница 88 – Даша Черничная

Размазываю влагу, Варя выгибается. Волосы растрепались, губы красные. Наклоняюсь над ней, целую, ловя каждый вздох и стон. Поднимаю ее, помогаю взобраться на меня, опускаю на свой член. Она стонет, закатывает глаза.

Это настолько красиво, что я хочу запечатлеть момент в своей памяти на всю жизнь. Варя откидывает волосы назад, тяжелая грудь двигается, я веду носом по ее шее, вдыхая запах, прикусывая кожу.

Он кончает снова — быстро, резко. Я довожу себя до пика несколькими толчками. Перекладываю Варю на бок, сам устраиваюсь рядом. Нахожу свою футболку, обтираю ею Варю, укладываю себе на плечо. Она блаженно прикрывает глаза и счастливо улыбается.

Мини-глава от Али

Пять лет назад

— Булат, нам пора ехать, — произношу ненавязчиво, а сам поглядываю на шефа.

Он сидит на заднем сиденье и смотрит в окно.

Стекла тонированные, нас не видно снаружи. В последнее время Булат будто не в себе. Мы не в тех с ним отношениях, чтобы он рассказывал мне о чем-то личном, но я не слепой лох, и то, что мой шеф раз в несколько дней приезжает к цветочному и просто несколько минут сидит около него, наблюдая за продавщицей, явно что-то значит для него.

— Булат? — зову шефа с водительского места.

— Али, разузнай мне все об этой девушке, — просит шеф.

— Будет сделано, — киваю. — Понравилась?

Выглядываю из окна. Блондинка. Лучезарная, какая-то ванильная, что-ли. Будто не из нашего мира.

— Красивая, — просто констатирую я без всякого подтекста.

Ахметов откашливается и командует резче чем надо:

— Поехали.

Через неделю все повторяется.

Булат получил досье на продавщицу из цветочного и по-прежнему следит за ней.

В ее биографии нет вообще ничего интересного. Обычная девушка, которая живет обычной, среднестатистической жизнью. Но шефа она зацепила.

У мужиков, особенно из нашего круга, как-то не особо принято распространяться насчет своих амурных дел, но меня почему-то бомбит, так хочется докопаться.

— Булат, хочешь, закажем у нее какой-нибудь букет?

— Зачем? — спрашивает он, не отрываясь от окна.

Варвара в это время кладет на стол большой сверток с розами в крафтовой бумаге и раскрывает его. Поднимает каждый цветок, придирчиво рассматривает его.

— Ну как зачем? Ты придешь его забирать, познакомишься.

— Зачем? — снова безэмоционально.

— Видно же, что понравилась тебе девочка, хорошая. Да и она свободна, даже, я бы сказал, одинока.

Булат отвечает не сразу.

— Ты правильно говоришь, Али. Она хорошая девочка. Которая найдет себе нормального парня своего возраста, — разглядывает ее через черное стекло. — Поженятся, родят детей, купят дачу. И проживут душа в душу до самой старости.

— А чем ты не подходишь на роль ее парня? — хмурюсь.

— Я давно уже не парень, Али. Вокруг меня столько дерьма, что хорошая девочка просто перестанет быть таковой. И в конечном счете все закончится не «долго и счастливо», а как у моей матери — подвал, пуля в лоб, черный гроб и холодная земля.

— Зачем же так сразу…

— Поехали, Али, — перебивает меня Булат и откладывает папку с досье на девушку. — Папку — уничтожить. Про девушку больше не вспоминать. Если я попрошу привезти меня сюда — не привозить.

Но Булат больше никогда не попросит об этом. Он будто бы навсегда забудет о ней. О том, что в мире где-то ходит Варвара, улыбается кому-то, радуется жизни или печалится.