Книга Измена. Ты больше не моя, страница 56 – Даша Черничная

И смеюсь как дура, а у самой в груди все сжимается.

Когда его тело полностью обработано, осматриваю проделанную работу.

— Ну вот. А говоришь — умереть! — фыркаю, будто он может услышать меня.

Зависаю взглядом на его теле.

Как через мясорубку пропустили. Во что ты ввязался? Явно же не в поход пошел.

Набираю в грудь воздуха, но он не идет дальше. Болит, зараза. Я и забыла про такую боль, а сейчас за него — болит. Обнять и плакать. Делаю шаг вперед, сажусь на стул перед ним, глажу по отросшим волосам, бороде.

— А что, мне даже нравится. Тебе идет. Знаешь, как говорят, подлецу все к лицу. Это про тебя.

Его волосы мягкие. Так странно. Мне всегда казалось, что у него жесткие волосы, а нет. Пропускаю их через пальцы. Его надо нормально искупать — факт. Но пока нельзя. Ссадины еще ничего, а вот то, что я зашивала, лучше не мочить.

Провожу кончиками пальцев по густым бровям, опускаясь ниже. Кладу ладонь на шею, туда, где бьется пульс.

— Вот и бейся, — шепчу ему.

Нехотя поднимаюсь со стула и принимаюсь наводить порядок. Часть тряпок в утиль, часть ставлю кипятиться. Инструменты тоже в обработку. Баночки и скляночки расставляю по местам.

Поднимаю подол сарафана и затыкаю его за пояс халата, принимаюсь мыть полы. Потом на улицу — сжигаю тряпки. И его одежду, и тряпки, которыми кровь обтирала.

Вечереет.

Смысла кормить Булата нет, от в отключке. Снова пою его, но теперь уже отваром. По чуть-чуть, по капельке. Себе делаю нехитрый бутерброд — вчерашний хлеб с сыром, завариваю травы. Быстро съедаю ужин и сажусь на табурет.

Сил нет. Но и спать уйти на кровать не могу.

Страшно за него.

Беру его ладонь в свою, так, чтобы пальцами чувствовать биение пульса. Кладу голову на свою руку и засыпаю.

Между сном и явью передо мной возникает образ Прасковьи и слышится мой голос:

— А делать-то что с ним?

Прасковья отворачивается к окну, но я успеваю заметить улыбку.

— Сама разберешься, что делать с ним. Старая интриганка.

Булат

Какое хорошее видение. Идеальное. После такого и умереть не страшно.

Ее руки, голос, запах. Он повсюду, и я купаюсь в нем, как в самой чистой родниковой воде.

Но реальность все равно пробирается в мой больной мозг. С трудом разлепляю глаза. Они не открываются полностью, но видеть, что передо мной, могу.

Деревянная изба на одну комнату, старая печь, две кровати, множество шкафов. Два окна, через которые виднеется густой лес. В приоткрытую форточку заходит свежий прохладный воздух.

Пробую сильнее втянуть его в себя. Не получается. Грудная клетка болит.

Вспышками воспоминания о том, как я убиваю голыми руками двоих. Но сначала один из них меня ранит.

Кладу непослушную руку на место пулевого. Не сразу попадаю куда нужно. Вместо раны — повязка.

Через невероятную боль опускаю голову ниже. И вправду повязка. И вообще весь я намазанный чем-то, но чистый. Раны кто-то обработал.

Воспоминания идут вереницей.

То как бежал, не разбирая дороги. И днем и ночью. Почти сутки по густому лесу. А потом я сорвался вниз. Катился кубарем. А дальше — только голос Вари.

И руки ее.

Нежные, теплые.

Привиделось? Наверняка метался в агонии. Еще раз прохожусь взглядом по комнате. Кроме меня здесь никого.

А кровати — две. Значит, живут двое.